Я лабиринт рисую на стене, стена вокруг, ей нет конца и края, тут блики вспышек огненных во тьме инферно создают судьбой играя... До жгучих ссадин, до кривых морщин блуждаю в параллельности забытой, где бесконечен времени Гольфстрим, но краткий путь, меж бритвой и молитвой, чуть согревает сердца наготу веснушками былых перерождений. Вновь мятный ветер шепчет в пустоту испитого бокала наслаждений, а рыжий Ангел рифмы на стене крылом рисует мне меж сном и явью. Горячим пеплом истина в вине расплещется закатной киноварью и усыпит на кончике крыла ту боль от стен немого лабиринта, что вновь пришла, пока густела мгла средь звездных лепестков у гиацинта... Инферно, в скользких мыслях на мосту, судьбой опять, как мячиком, играет, но рыжий Ангел каждую весну меня спасает, словно Герда Кая.
Я не люблю вычурной поэзии, чисто шкурнически: сама на неё не способна-вот и не люблю. Но твою, парадокс, но приемлю. Красиво, хех..Каскады образов свиваешь в кружева. Словес красивых росписью по древу. Сижу, хмелею, я еще жива? Нельзя ж так поражать простую деву)
Я когда пишу сам никогда не знаю даже каким очередной выкрутас будет, это как импровизация в музыке, просто отдаешься потоку чувств и плывешь, как по бурной реке)
Помочь сайту
Поздравления
