Иное

Нам осень читала стихи,
Шептала листвою.
Движенья ее так легки.
В ней что-то иное.

А грозы, увы, позади…
Кричит благим матом,
О том, что мы сбились с пути,
Чудак-навигатор.

Пусть лава полночных дорог
Нам крылья опалит.
И не набросать у двух строк.
Пропали! Пропали!

Ты помнишь, что город тот спал,
А осень встречая,
Дорогу стелила листва
К душистому чаю.

«А может к чертям этот чай?»
Ты ловишь на слове.

И в сердце уже не печаль,
А что-то иное…