Так нежно вышит полог неба,
Что замечаешь всё острей...
Какие краски вечер теплит!
Как ткань небесная мягка!
Сказали б греки: пеплос Гебы
Украл с Олимпа злой Борей,
Несёт его, победно треплет...
А мы же скажем — облака...
И тоже тайны не заметим.
Мир слишком очевиден, чтоб
За миллионом оговорок
Увидеть главное. Но ложь
Растает в бирюзовом свете.
И, чувствуя спиной озноб,
Поймёшь вдруг: небо — только полог,
И край тяжелый отогнёшь.