Погода мерзкая, не та, и мёрзнут руки, ушла размашистость с холста, оставив муки. Какой прекрасный был этюд, в порывы ветра, сон для бездомного приют, печаль бесцветна. Брожу с этюдником один, зонтом укрывшись, в кругу несбывшихся картин, в их образ вжившись. Парк безразличьем однолик, молчит природа, глухим, казался, птичий крик, отпеты оды… Осталось небо для души и звёзд мерцанье - ты погоди, мысль не спеши - спит отрицанье. Все колоритные цвета, забрала осень, - ты говоришь: - зима «не та»…