Прости

Вот падает на город первый снег.

Ещё несмелый,  тихий и печальный,

Он бестолков, хотя и натуральный,

И нет у него силы, взять разбег.

Но, белым пачкая плафоны фонарей,

Шурша по листьям не опавших тополей,

Он умирает, до земли не долетая.

И, иссочась слезою, нас прощает

За то, что мы не ждали, как всегда,

Его так рано, как и в прошлые года.