Предгрозовое

Наплывает мрак на морскую синь:
туч свинцовый хлад - словно - янь и инь...
Но сквозь тяжкий бред, из небесных круч
как надежды след рвётся тонкий луч...

Льётся золотом, по дорожке - вдаль
раной вспоротой - но не боль, а жаль
о делах людских... Не сказать в словах:
стены тюрем их - добровольный страх...

Мрак рассеется - зыбко... зыбко всё:
Моцарт вспенится, и вздохнёт Басё.
Так живут в громах гибельной грозы
радужный размах, спелый плод лозы....