Как всегда, я сидел и писал о любви.
Тишина, за спиной, мне в затылок дышала.
Вдруг послышалось мне, что в стекло поскреблись.
Тут же штору открыл...  Там зима танцевала.
Этот танец зимы был последним, увы!
Знал про это и я, и зима это знала.
И кружилась она, и  движенья милы,
В белоснежном наряде - кудесница бала.

Я смотрел и смотрел на  прекрасный полёт,
Как шальной ветерок лобызает ей руки,
И впервые, услышал, как песни поёт,
Как чисты и прекрасны её голоса звуки.
Я гитару в объятья хватаю рукой,
Пальцы быстро скользят по руке ее – грифу…
И шепчу я в окно: « Пой же, зимушка, пой!»
И она мне запела про море и рифы,

И про яхту, и парус, про звёзды с  Луной,
Про влюблённых, уснувших  под музыку моря,
Как таранил, топил их стальной китобой,
Про спасательный круг,  на волнах прибоя.
Прикасаясь к стеклу, все снежинки зимы,
Обращались слезами  и тихо скользили…
Тихий  голос сквозь плач, я услышал из тьмы:
«Эту песню друзья тех погибших сложили».

Звук внезапно исчез. Снег идти перестал.
Я сидел, вспоминал голос слышанный, нежный.
А потом на гитаре тихонько играл,
Любовался пейзажем зимы,  белоснежным.
Завтра будет весна! Снег растает, стечёт,
Но останется песня – подарок зимы.
Я надеюсь, что песня  ещё поживёт
И с зимою, надеюсь, вновь встретимся мы.