Как-то  всё  угловато,  всё  остро,  колюче,
И  мечты,  почему-то,  меня  не  зовут,
А по  небу  холодному,  мрачному  тучи
Потемневшею ватой  плывут  и  плывут...

Всё  куда-то  спешат,  но  туда  мне  не  надо,
Я  за ними  рванусь,  это  будет  потом,
А затем  упаду  в  пуховик листопада
Потемневшим,  отжившим,  покорным  листом...

У  осенней  поры  нет  ни  зноя,  ни  страсти,
Но покой  её  -  это  обманный  покой,
У  неё  я  опять  оказался  во  власти,
И  она, как  листочком,  играет  со  мной...

То  качает  меня,  то  надежды  лишает,
То  уносит  в  какую-то  странную даль,
То  сгоревшим  костром  у  реки  завлекает,
В  тихий  омут  зовёт,  в  тишину  и  печаль...

Осень  каждую  это  со  мной  происходит,
Только  глубже  и  жёстче  с  течением  лет,
Говорят, времена  одинаковы  вроде,
Но  таинственней  осени  времени  нет...

Как-то  всё  угловато,  всё  остро,  колюче,
Бесконечно  движение  стылых  минут,
По  холодному  небу  всё  мечутся  тучи,
За  собою  куда-то  зовут и  зовут...