Я –
против Пушкина – Емеля!
За
то - себя втайне виню.
И,
потому, всегда люблю
Грозу
не в мае, а в апреле.
Мне
до поэтов дела «нету»…
Начало
красочной поры
И чародействуйшей
игры
Апрель,
как май – ещё не лето.
Заутра
нежился в постели.
Лежу.
От
света из окошка,
Прикрыв
глаза чуть -чуть ладошкой.
Все
тело млело в сладкой лени,
В
мечтах и думах о былом.
Вдруг
далеко, в далёкой дали,
Большие
стрелы засверкали
И за окошком грянул гром!
Вскочил
с постели,
началось:
Все
завихрилось, завертелось,
С
земли поднялось, что имелось …
Вдруг
потемнело …
Хлынул
дождь.
И
стихло все…
Лишь
шум дождя,
Стоявшего сплошной завесой …
И
потерялся, как повеса
В
игре природы этой я.
Но
вот струи уже устали
С
небес лететь.
И
посветлело.
И
тут началось это дело.
Вдруг
бриллиантом засверкали
На
солнце капельки дождя.
А
там, над дальним перелеском,
В цветах Божественною фреской
Повисла
дивная дуга.
В полнеба,
маленько без мала.
Душа
вся этому внимала,
Молитву
Господу читала,
О
чём-то пела, и плясала.
Как
на концертах этих - гала.
Я на
себя, надев халат,
Вдыхал
озона аромат
И
восторгался панорамой.
Не
Пушкин я и не поэт,
Но
чувства эти мне не дики.
Когда
Божественные блики,
Мне
завсегда покоя нет!
Помочь сайту
Поздравления
