Художник шарил краской по бумаге,
То красной , то зелено-голубой,
Но осени не нравилась картина,
Она его засыпала листвой,
И залила дождя стеной унылой,
Безжалостно все краски в миг размыла,
Художник огорчен, молберт промок.
Шедевр его увы, не получился
И он с сутулясь медленно домой,
Побрел. А осень пошутила и затихла.
Вдруг вышло солнце,заиграли краски.
Зеленым ,желтым ,а на небе синем,
Вдруг полетела тучка на свиданье,
С другой такой же, что -бы быть счастливой.
Помочь сайту
Поздравления
