Вишня

10 февраля 2014 - Владимир Никишин

Наклонилась, к  землице...
Поредевшая  вишня.
   Сном  багровым, 
С  закатом  роднясь.
Я  же  вся  утопаю,
   Ты  видишь...
Чтоб  продлить, 
Не  надолго  наш  час.
     Тех  минут,
И  последних  мгновений,
   Что  в  едино
Сливаются  в  нас,
     Моих  вишен...
Твоих  сожалений
  Не  хватает, 
Оставить  сейчас.

То - что  в  землю -
  Давно  уж  впитало...
И  не  может,
     Украсить  за  нас.
  Своей  жизнью
Как  ветер,  веселой.
  И  не  жизнью,
Как  буря  в  тот  раз.
 Что  склонила
   Мне  спину,  до  боли.
И  безумно
   Трепала  бока,
Я  тогда,
     Побелела  от  горя,
Ты  же  знаешь,
        На  сколько  сильна.

Оборвавши  все  жизни,
             на  ветках
 И  подвесив,
     Святые  бока
  На  тех  сучьях,
Что  вылезли  с  веком
    Как  знамена - 
  Стелили  тебя.
Выжигая  огнем,
  Иноземным,
Наши  корни 
    И  наши  хлеба...
Захлебнулся,
   От  вишен  садовник,
Оборвавши
        Цветы  у  пруда.
А  травицы -
    Уж  сколько  повяло,
Знает  Бог...
  Только,  цифры  её.
И  молились  в  земле
    И  в  окопах,
Не  за  жизнь - 
    Честь  не  знает  её.

  Она  тут,
Вся  у  нас  под  корнями...
    Ждет  полива, 
От  пота  сего.
  Что  трудом,
Накопляется  с  солью...
      А  не  ленью,
  Сербает  вино.

© Copyright: Владимир Никишин, 2014

Регистрационный номер №0189114

от 10 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0189114 выдан для произведения:
Наклонилась, к  землице...
Поредевшая  вишня.
   Сном  багровым, 
С  закатом  роднясь.
Я  же  вся  утопаю,
   Ты  видишь...
Чтоб  продлить, 
Не  надолго  наш  час.
     Тех  минут,
И  последних  мгновений,
   Что  в  едино
Сливаются  в  нас,
     Моих  вишен...
Твоих  сожалений
  Не  хватает, 
Оставить  сейчас.

То - что  в  землю -
  Давно  уж  впитало...
И  не  может,
     Украсить  за  нас.
  Своей  жизнью
Как  ветер,  веселой.
  И  не  жизнью,
Как  буря  в  тот  раз.
 Что  склонила
   Мне  спину,  до  боли.
И  безумно
   Трепала  бока,
Я  тогда,
     Побелела  от  горя,
Ты  же  знаешь,
        На  сколько  сильна.

Оборвавши  все  жизни,
             на  ветках
 И  подвесив,
     Святые  бока
  На  тех  сучьях,
Что  вылезли  с  веком
    Как  знамена - 
  Стелили  тебя.
Выжигая  огнем,
  Иноземным,
Наши  корни 
    И  наши  хлеба...
Захлебнулся,
   От  вишен  садовник,
Оборвавши
        Цветы  у  пруда.
А  травицы -
    Уж  сколько  повяло,
Знает  Бог...
  Только,  цифры  её.
И  молились  в  земле
    И  в  окопах,
Не  за  жизнь - 
    Честь  не  знает  её.

  Она  тут,
Вся  у  нас  под  корнями...
    Ждет  полива, 
От  пота  сего.
  Что  трудом,
Накопляется  с  солью...
      А  не  ленью,
  Сербает  вино.
Рейтинг: 0 95 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
113
102
96
96
94
93
91
90
82
80
79
72
70
69
66
66
64
63
62
61
58
58
56
56
56
54
51
51
48