Вишня

10 февраля 2014 - Владимир Никишин

Наклонилась, к  землице...
Поредевшая  вишня.
   Сном  багровым, 
С  закатом  роднясь.
Я  же  вся  утопаю,
   Ты  видишь...
Чтоб  продлить, 
Не  надолго  наш  час.
     Тех  минут,
И  последних  мгновений,
   Что  в  едино
Сливаются  в  нас,
     Моих  вишен...
Твоих  сожалений
  Не  хватает, 
Оставить  сейчас.

То - что  в  землю -
  Давно  уж  впитало...
И  не  может,
     Украсить  за  нас.
  Своей  жизнью
Как  ветер,  веселой.
  И  не  жизнью,
Как  буря  в  тот  раз.
 Что  склонила
   Мне  спину,  до  боли.
И  безумно
   Трепала  бока,
Я  тогда,
     Побелела  от  горя,
Ты  же  знаешь,
        На  сколько  сильна.

Оборвавши  все  жизни,
             на  ветках
 И  подвесив,
     Святые  бока
  На  тех  сучьях,
Что  вылезли  с  веком
    Как  знамена - 
  Стелили  тебя.
Выжигая  огнем,
  Иноземным,
Наши  корни 
    И  наши  хлеба...
Захлебнулся,
   От  вишен  садовник,
Оборвавши
        Цветы  у  пруда.
А  травицы -
    Уж  сколько  повяло,
Знает  Бог...
  Только,  цифры  её.
И  молились  в  земле
    И  в  окопах,
Не  за  жизнь - 
    Честь  не  знает  её.

  Она  тут,
Вся  у  нас  под  корнями...
    Ждет  полива, 
От  пота  сего.
  Что  трудом,
Накопляется  с  солью...
      А  не  ленью,
  Сербает  вино.

© Copyright: Владимир Никишин, 2014

Регистрационный номер №0189114

от 10 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0189114 выдан для произведения:
Наклонилась, к  землице...
Поредевшая  вишня.
   Сном  багровым, 
С  закатом  роднясь.
Я  же  вся  утопаю,
   Ты  видишь...
Чтоб  продлить, 
Не  надолго  наш  час.
     Тех  минут,
И  последних  мгновений,
   Что  в  едино
Сливаются  в  нас,
     Моих  вишен...
Твоих  сожалений
  Не  хватает, 
Оставить  сейчас.

То - что  в  землю -
  Давно  уж  впитало...
И  не  может,
     Украсить  за  нас.
  Своей  жизнью
Как  ветер,  веселой.
  И  не  жизнью,
Как  буря  в  тот  раз.
 Что  склонила
   Мне  спину,  до  боли.
И  безумно
   Трепала  бока,
Я  тогда,
     Побелела  от  горя,
Ты  же  знаешь,
        На  сколько  сильна.

Оборвавши  все  жизни,
             на  ветках
 И  подвесив,
     Святые  бока
  На  тех  сучьях,
Что  вылезли  с  веком
    Как  знамена - 
  Стелили  тебя.
Выжигая  огнем,
  Иноземным,
Наши  корни 
    И  наши  хлеба...
Захлебнулся,
   От  вишен  садовник,
Оборвавши
        Цветы  у  пруда.
А  травицы -
    Уж  сколько  повяло,
Знает  Бог...
  Только,  цифры  её.
И  молились  в  земле
    И  в  окопах,
Не  за  жизнь - 
    Честь  не  знает  её.

  Она  тут,
Вся  у  нас  под  корнями...
    Ждет  полива, 
От  пота  сего.
  Что  трудом,
Накопляется  с  солью...
      А  не  ленью,
  Сербает  вино.
Рейтинг: 0 79 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!