Июнь, суббота, вечер, школьный выпускной,
Парнишка голову склонил над фортепьяно,
Глаза закрыты, лоб в поту, лицо румяно,
Творит он музыку не твердою рукой.
Минуло десять лет как сдвоенный урок,
Прощанья горек миг, но школу не забудет,
Вплетая в музыку звонок, что сниться будет,
Наш музыкант, стоя пред выбором дорог.
Весело-грустный Праздник скоро отшумит,
Последний выходной запомнится на годы,
Разъедутся друзья в различные погоды,
Где каждый будет в чем-то славен, знаменит.
Всю ночь по всей стране гуляла молодежь,
Вступив на первую ступень ко взрослой жизни,
Готовые трудом служить своей Отчизне,
И юный музыкант в мечтаниях хорош.
Сияющий Бехштейн и бабочка и фрак,
Себя представил он на освещенной сцене,
Парижская Олимпия, никак не мене,
Скрывает слушателей зала чуткий мрак.
Такие грезы видел юный пианист,
И каждый из друзей в тот тихий час рассветный,
Заглядывая вдаль, своей мечте заветной,
Был свято верен и открытым сердцем чист.
С востока над страной катится новый день,
В зенит, вздымая облака младых мечтаний,
Не выпасть им дождем свершенных ожиданий,
От запада над миром встала тучи тень.
И в полдень Молотов по радио сказал:
– Война! Теперь все мысли только о Победе,
Что память истребит о немце-людоеде,
Который на пути у нашей жизни встал.
Не первый раз земле родной грозит беда,
Отчизну защищать, святее нет завета,
Такой призыв не мог остаться без ответа,
И юность смело в бой бросается всегда.
До будущих времен забыт рояль и ноты,
В других симфониях гремят другие трубы,
Не группа медная, где геликоны, тубы,
А пушечных стволов оркестр в час работы.
Для каждого в стране свой камерный концерт,
Кому-то реквием, кому-то оперетта,
Четыре года опера гремела эта,
Теперь любой в военной музыке эксперт.
Однако, всякой опере грядет финал,
Затихли партии стволов стальных орудий,
Вернулись времена лирических прелюдий,
Для мирной музыки забытый час настал.
Столица Австрии и балов и цветов,
Склонила голову танцующая Вена,
Войной опалена, но вальсу неизменна,
На площади рояль всем подпевать готов.
Пусть поцарапаны бока и гарь на нем,
Но поднял крышку у страдалица Бехштейна,
Уже не школьник, капитан, герой сраженья,
Окончить вальс, что прерван был на выпускном.
Такой же инструмент, такой же теплый день,
Хоть пальцы за четыре года огрубели,
Забыть, как нужно брать аккорды не успели,
Улыбка сдвинула с лица заботы тень.
Над венской площадью порхает Штраус сам,
Его мелодия для Австрии не нова,
А вот что офицер российский держит слово,
Действительно сродни в Европе чудесам.
Хотя, не чудеса, истории урок,
Который Запад постоянно забывает,
За разом раз на Русь святую посягает,
Бывает бит, но не идет наука впрок.
Той юности, что в жизнь вступает в данный час,
Полезно взором вдаль былого обратиться,
Не дай врагу твоим незнаньем насладиться,
Чтобы беда нежданно не сразила вас.
Александр! как необычно и замечательно раскрыта тема войны, молодости, надежд и таланта! Такие грезы видел юный пианист, И каждый из друзей в тот тихий час рассветный, Заглядывая вдаль, своей мечте заветной, Был свято верен и открытым сердцем чист.
годы проходят, а они все такие, вступающие в жизнь...но всем выпадают испытания войной, и слава Богу! хотя и при мирных обстоятельствах и мирной музыке не все умеют найти себя, остаться верными своей мечте и доиграть свой вальс. Спасибо Вам за такие стихи!
наверное, не соглашусь, Александр... хотя бы потому что война постоянно напоминает о себе в разных точках земли( а помните фразу "жить в обществе и быть свободным от него нельзя", и мы все так или иначе становимся причастными к ней. а если говорить о памяти...мне кажется, что, наоборот., сейчас особенно усилилась работа в направлении незавбения...жаль, что поздно( и еще... можно ли и нужно ли тем, кто не видел войны, постоянно думать о ней?! сама работаю в такой сфере, где задаю себе и не только и пытаюсь решать эти вопросы...
Я ребёнок войны, а поскольку участников войны практически единицы остались, то и забота о сохранении памяти о войне ложится на наше поколение. Лично я самой войны не помню, а вот послевоенные годы не врезаны. а врублены в память, и люди тех лет. Простите за может излишний пафос, но ПЕПЕЛ ВОЙНЫ СТУЧИТ В МОЁ СЕРДЦЕ. А пепел разный бывает, есть пепел пожарищ, а есть пепел испепелённых душ.
...Там, где возле черного сарая, На краю отбитого села, Девочка лепечет, умирая: - Я еще, ребята, не жила... Ю. Друнина
Дорога, столб, Порше Кайен разбитый, а возле – тело, дева молодая в крови. И кровью девы взгляд залитый – Ребята, ведь еще и не жила я! А восемнадцать много или мало? Что оправдает смерть в такие годы? Спор – круче чей болид? Обидно стало – дареный жеребец не той породы? Пати, тусовка, что за кайф без "снега"? За ним "улет" и – гонки. Драйв гуляя в клубах дурмана дикий старт затеял. А финиш? – Ведь еще и не жила я!
С рефреном этим я уже встречался, в-пятидесятых, ровно середина. Приятель сиротой тогда остался. И без того байстрюк, теперь один он. Приехал он с войны с соседкой Клавой – дитя любви! И там ей волю дали. Домой мечтала Клава быть со славой, а привезла в груди кусочек стали. И Кольку, это мой сосед-ровесник, его растила бедам возражая. Но сталь в груди прервала жизни песню, вздохнула Клава – мало пожила я!
Вокруг народ и там, и здесь, толпился, и там, и здесь печаль и боль утраты. Но только разве может скорбь сравниться о разных их – как мало пожила ты!
сильно, Александр! все познается в сравнении...ценность жизни понимается у разных людей в разное время и в разных ракурсах... но разве ж можно сравнить?! я общалась и общаюсь с детьми войны...Вы правы, им было не легче..они не пережили войну, но проживали ее в послесловие, которое было тоже жестоким в своих потерях...
Я Вас прекрасно понимаю, сам из того детства, я с 38 года, многое досталось... Спасибо за память, за стихи! Всего Вам доброго! Заходите на страничку, у меня много о войне есть и после войны! Может тоже будет интересно...
Помочь сайту
Поздравления
