Судьба поэта

( Анне  Степановне Политковской посвящается)

             [30.08.1958 - 07.10.2006]

 В Москве себя я не увижу,

 Уже не встретите  и вы,

 Но мне Москва с годами ближе,

 Хоть далеко я от Москвы.

  И вся российская округа,

  Что век Империей звалась,

  Болит во мне – так рану туго

  Перевязала нынче власть.

  Откуда боль? Ведь я за гранью.

  Стакан был с водкой, хлеб на нём,

  И тишина, лишь билась ланью

  В лампадке жизнь моя огнём.

  В потёртых джинсах и футболке,

  С присохшим "КЭМЭЛом" к губе,

  Я – третий прах на пятой полке,

  Конечный пункт в моей судьбе.

  Что дух летает там, где хочет,

  Я знала раньше. И сейчас,

  Друзья, я с вами дни и ночи,

  Защитой каждому из вас.

  И пусть меня Россия помнит,

  Сольёт беду в один гранчак,

  Я выпью боль, душа застонет,

  Глотая слёзы натощак.

  Кто пишет правду - ближе к Богу,

  Кому назавтра дан билет?

  Внизу вас мало, здесь нас много,

  Ты понял роль свою, поэт?