Судьба поэта

22 сентября 2013 - Юрий Кулик
article160618.jpg

( Анне  Степановне Политковской посвящается)

             [30.08.1958 - 07.10.2006]

===
 

 

 

 

 В Москве себя я не увижу,

 Уже не встретите  и вы,

 Но мне Москва с годами ближе,

 Хоть далеко я от Москвы.

 

  И вся российская округа,

  Что век Империей звалась,

  Болит во мне – так рану туго

  Перевязала нынче власть.

 

  Откуда боль? Ведь я за гранью.

  Стакан был с водкой, хлеб на нём,

  И тишина, лишь билась ланью

  В лампадке жизнь моя огнём.

 

  В потёртых джинсах и футболке,

  С присохшим "КЭМЭЛом" к губе,

  Я – третий прах на пятой полке,

  Конечный пункт в моей судьбе.

 

  Что дух летает там, где хочет,

  Я знала раньше. И сейчас,

  Друзья, я с вами дни и ночи,

  Защитой каждому из вас.

 

  И пусть меня Россия помнит,

  Сольёт беду в один гранчак,

  Я выпью боль, душа застонет,

  Глотая слёзы натощак.

 

  Кто пишет правду - ближе к Богу,

  Кому назавтра дан билет?

  Внизу вас мало, здесь нас много,

  Ты понял роль свою, поэт?

© Copyright: Юрий Кулик, 2013

Регистрационный номер №0160618

от 22 сентября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0160618 выдан для произведения:

( Анне  Степановне Политковской посвящается)

             [30.08.1958 - 07.10.2006]

 

 

 

 В Москве себя я не увижу,

 Уже не встретите  и вы,

 Но мне Москва с годами ближе,

 Хоть далеко я от Москвы.

 

  И вся российская округа,

  Что век Империей звалась,

  Болит во мне – так рану туго

  Перевязала нынче власть.

 

  Откуда боль? Ведь я за гранью.

  Стакан был с водкой, хлеб на нём,

  И тишина, лишь билась ланью

  В лампадке жизнь моя огнём.

 

  В потёртых джинсах и футболке,

  С присохшим "КЭМЭЛом" к губе,

  Я – третий прах на пятой полке,

  Конечный пункт в моей судьбе.

 

  Что дух летает там, где хочет,

  Я знала раньше. И сейчас,

  Друзья, я с вами дни и ночи,

  Защитой каждому из вас.

 

  И пусть меня Россия помнит,

  Сольёт беду в один гранчак,

  Я выпью боль, душа застонет,

  Глотая слёзы натощак.

 

  Кто пишет правду - ближе к Богу,

  Кому назавтра дан билет?

  Внизу вас мало, здесь нас много,

  Ты понял роль свою, поэт?

Рейтинг: +4 171 просмотр
Комментарии (3)
Владимир Проскуров # 23 сентября 2013 в 00:54 0
Ведь время – честный человек,
Мы преданы ему навек,
Но для поэтов его мало,
Творцы стихов уходят рано …
Алексей Матвеев # 15 января 2014 в 19:59 0
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Виктор Винниченко # 12 июля 2014 в 06:32 0
50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e