Серебрился снег, кружась.
Свет рассыпался дворами,
День не скупился на белую гладь,
Плавясь в закате следами.
Он торопился подумать о том,
Что же имеет в ладонях,
Что принесет на закате в свой дом,
Зная, как ждут его, верят.
Радость, тепло или совесть в душе,
Хоть понимание простое,
Нам бы достать, сам не знаю чего,
Имя хотя бы любое.
Было б светло, если всё здесь учесть,
С правильным чувством терпенья,
Но мало ей Богу, поверьте друзья ,
Мало любви в откровения.
Все отношения имеют порой
Чувство без края без меры.
Только вот видеть, себя не хотим,
Будем-ли счастливы в мире?
В том что в душе, есть у каждого в нас,
Мал он, велик или просто.
Тянется к свету, как вечный Андрей,
Наш Первозванный Апостол.
Мы в глубине порождаем себя
Светом своих обещаний.
Ну а затем
просто хвалим свое
Правдой своих покаяний.
Нам не хватает тепла своего,
С ним же и веры все сущей,
В Господа нашего Иисуса Христа,
Что на Голгофе замучен.
Добро и правда в ту минуту
Пролили слезы на кресте.
А сердце в теле изнывало
От боли ветра на холме.
Прости, Отец Мой, за грехи
И за страдания Мои.
Народ, не ведающий правды,
Великой истины внутри.
Заблудший дух селился в нем,
Но Я прогнал его дождем,
Надежду в ранах оставляя.
Но есть любовь, её здесь много...
Добро и счастье тут живут.
Я искуплю грехи Собою,
Открывши правде вечный путь,
На небо в царствие все вышнее.
Умолкла земля под ногами
И луч прикоснулся рукой.
Отбросивший смерть на мгновенье
И Сына забравший с Собой,
О ставя плоть на воскрешение.
Мы как свечи за жженые в церкви,
Прихожанами разных слоёв.
Наполняем духовностью мысли
И трепещем пред ликом святых.
Мы без крайние дали просторов,
Наших дней и бессонных ночей.
Мы летим и парим невесомо,
Проникаясь в пространство сильней.
Мы всю жизнь оставляем ответы,
На задачи своих же отцов.
Кто справляется с верою в этом,
Кто без веры гнетет целый дом.
Было время, говорят, лучше и светлее.
Но не верю я, собратья, но не верю.
Ведь поступок создал время,
Память высекла его,
Беспробудно, бесконечно
Била молотом свое.
Свет один и воздух чист,
Мы - то это знаем,
То, что верим мы еще,
Но в бедах проживаем.
Ой, как не прост весь мир, как не прост,
Словно художник втирает свой холст:
Небо в тонах - от добра твоего,
Землю ж святую - от веры твоей,
Тянется к верху мазнуть поскорей
Солнце лучистое яркое.
Где уж согреться холодным снегам,
Где уж найти покаяния нам,
Что на картинках белеют,
Не в Эрмитаже тускнеют,
Но в сердце робеют
по чести своей.
Мы, как зерна, упавшие с воза,
По пути к мирозданию растем,
Кто притоптан в пыли, а кто в луже,
Ищем землю свою и найдем.
А кто почвы богатой коснулся,
Поворотом, у частным судьбе,
Значит должен достойно трудиться,
Раз уж выпала доля тебе.
Позаботься о ближнем, о друге,
О кровинке бегущей, босой.
По землице родной и строптивой,
Где Апостол наш первый прошел.
Ветер качнул поседевшую высь,
Снег участился довольно.
Ритм нашей жизни толкает в перед,
Знать бы на сколько привольно?
***
Помочь сайту
Поздравления
