ГлавнаяПоэзияЛирикаГражданская лирика → Серебрился снег...

 

Серебрился снег...

11 февраля 2014 - Владимир Никишин

Серебрился  снег,  кружась.
Свет  рассыпался  дворами,
День  не  скупился  на  белую  гладь,
Плавясь  в  закате  следами.
Он  торопился  подумать  о  том,
Что  же  имеет  в  ладонях,
Что  принесет  на  закате  в  свой  дом,
Зная,  как  ждут  его, верят.
Радость,  тепло  или  совесть  в  душе,
Хоть  понимание простое,
Нам  бы  достать,  сам  не  знаю  чего,
Имя   хотя   бы  любое.
Было  б светло,  если  всё  здесь  учесть,
С  правильным  чувством  терпенья,
Но  мало  ей  Богу,  поверьте  друзья ,
Мало  любви  в  откровения.

Все  отношения  имеют  порой
Чувство  без  края  без  меры.
Только  вот  видеть,  себя  не хотим,
Будем-ли  счастливы  в  мире?

В  том  что  в  душе,  есть  у  каждого  в  нас,
Мал  он,  велик  или  просто.
Тянется  к  свету,  как  вечный  Андрей,
Наш  Первозванный  Апостол.
Мы  в  глубине  порождаем  себя
Светом  своих  обещаний.
Ну  а  затем просто  хвалим  свое
Правдой  своих  покаяний.
Нам  не хватает  тепла  своего,
С  ним же  и  веры  все сущей,
В  Господа  нашего  Иисуса  Христа,
Что  на  Голгофе  замучен.   
    
     Добро  и  правда  в  ту  минуту
     Пролили  слезы  на  кресте.
     А  сердце  в  теле  изнывало
     От  боли  ветра  на  холме.
     Прости,  Отец  Мой,  за  грехи
     И  за  страдания  Мои.
     Народ,  не ведающий  правды,
     Великой  истины  внутри.
     Заблудший  дух  селился  в  нем,
     Но  Я  прогнал  его  дождем,
     Надежду  в  ранах  оставляя.
     Но  есть  любовь,  её  здесь  много...
     Добро  и  счастье  тут  живут.
     Я  искуплю  грехи  Собою,
     Открывши  правде  вечный  путь,
     На  небо  в  царствие  все вышнее.
       Умолкла  земля  под  ногами
       И  луч  прикоснулся  рукой.
       Отбросивший  смерть  на  мгновенье
       И  Сына  забравший  с  Собой,
        О ставя  плоть  на  воскрешение.

Мы  как  свечи  за жженые  в  церкви,
Прихожанами  разных  слоёв.
Наполняем  духовностью  мысли
И  трепещем  пред  ликом  святых.
Мы  без  крайние  дали  просторов,
Наших  дней  и  бессонных  ночей.
Мы  летим  и  парим  невесомо,
Проникаясь  в  пространство  сильней.
Мы  всю  жизнь  оставляем  ответы,
На  задачи  своих  же  отцов.
Кто  справляется  с  верою  в  этом,
Кто  без  веры  гнетет  целый  дом.    
    
Было время, говорят, лучше и светлее.
Но не верю я, собратья, но не верю.
Ведь поступок создал время,
Память высекла его,
Беспробудно, бесконечно
Била молотом свое.
Свет один и воздух чист,
Мы - то это знаем,
То, что верим  мы  еще,
Но  в  бедах проживаем.

Ой,  как  не  прост  весь  мир,  как  не  прост,
Словно  художник  втирает  свой  холст:
Небо  в  тонах - от  добра  твоего,
Землю  ж   святую - от  веры  твоей,
Тянется  к  верху мазнуть  поскорей
Солнце  лучистое яркое.
Где  уж  согреться  холодным  снегам,
Где  уж  найти  покаяния  нам,
Что  на  картинках  белеют,
Не в  Эрмитаже  тускнеют,
Но  в  сердце  робеют
по  чести  своей.

Мы,  как   зерна,  упавшие  с  воза,
По  пути  к  мирозданию  растем,
Кто  притоптан  в  пыли,  а кто  в  луже,
Ищем  землю  свою и  найдем.
А  кто  почвы  богатой   коснулся,
Поворотом,  у частным  судьбе,
Значит  должен  достойно  трудиться,
Раз  уж  выпала  доля тебе.
Позаботься  о  ближнем,  о  друге,
О  кровинке  бегущей,  босой.
По  землице  родной  и  строптивой,
Где  Апостол  наш  первый  прошел.

Ветер  качнул  поседевшую  высь,
Снег  участился  довольно.
Ритм  нашей  жизни  толкает  в перед,
Знать бы  на  сколько  привольно? 
             ***

© Copyright: Владимир Никишин, 2014

Регистрационный номер №0189231

от 11 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0189231 выдан для произведения:
Серебрился  снег,  кружась.
Свет  рассыпался  дворами,
День  не  скупился  на  белую  гладь,
Плавясь  в  закате  следами.
Он  торопился  подумать  о  том,
Что  же  имеет  в  ладонях,
Что  принесет  на  закате  в  свой  дом,
Зная,  как  ждут  его, верят.
Радость,  тепло  или  совесть  в  душе,
Хоть  понимание простое,
Нам  бы  достать,  сам  не  знаю  чего,
Имя   хотя   бы  любое.
Было  б светло,  если  всё  здесь  учесть,
С  правильным  чувством  терпенья,
Но  мало  ей  Богу,  поверьте  друзья ,
Мало  любви  в  откровения.

Все  отношения  имеют  порой
Чувство  без  края  без  меры.
Только  вот  видеть,  себя  не хотим,
Будем-ли  счастливы  в  мире?

В  том  что  в  душе,  есть  у  каждого  в  нас,
Мал  он,  велик  или  просто.
Тянется  к  свету,  как  вечный  Андрей,
Наш  Первозванный  Апостол.
Мы  в  глубине  порождаем  себя
Светом  своих  обещаний.
Ну  а  затем просто  хвалим  свое
Правдой  своих  покаяний.
Нам  не хватает  тепла  своего,
С  ним же  и  веры  все сущей,
В  Господа  нашего  Иисуса  Христа,
Что  на  Голгофе  замучен.   
    
     Добро  и  правда  в  ту  минуту
     Пролили  слезы  на  кресте.
     А  сердце  в  теле  изнывало
     От  боли  ветра  на  холме.
     Прости,  Отец  Мой,  за  грехи
     И  за  страдания  Мои.
     Народ,  не ведающий  правды,
     Великой  истины  внутри.
     Заблудший  дух  селился  в  нем,
     Но  Я  прогнал  его  дождем,
     Надежду  в  ранах  оставляя.
     Но  есть  любовь,  её  здесь  много...
     Добро  и  счастье  тут  живут.
     Я  искуплю  грехи  Собою,
     Открывши  правде  вечный  путь,
     На  небо  в  царствие  все вышнее.
       Умолкла  земля  под  ногами
       И  луч  прикоснулся  рукой.
       Отбросивший  смерть  на  мгновенье
       И  Сына  забравший  с  Собой,
        О ставя  плоть  на  воскрешение.

Мы  как  свечи  за жженые  в  церкви,
Прихожанами  разных  слоёв.
Наполняем  духовностью  мысли
И  трепещем  пред  ликом  святых.
Мы  без  крайние  дали  просторов,
Наших  дней  и  бессонных  ночей.
Мы  летим  и  парим  невесомо,
Проникаясь  в  пространство  сильней.
Мы  всю  жизнь  оставляем  ответы,
На  задачи  своих  же  отцов.
Кто  справляется  с  верою  в  этом,
Кто  без  веры  гнетет  целый  дом.    
    
Было время, говорят, лучше и светлее.
Но не верю я, собратья, но не верю.
Ведь поступок создал время,
Память высекла его,
Беспробудно, бесконечно
Била молотом свое.
Свет один и воздух чист,
Мы - то это знаем,
То, что верим  мы  еще,
Но  в  бедах проживаем.

Ой,  как  не  прост  весь  мир,  как  не  прост,
Словно  художник  втирает  свой  холст:
Небо  в  тонах - от  добра  твоего,
Землю  ж   святую - от  веры  твоей,
Тянется  к  верху мазнуть  поскорей
Солнце  лучистое яркое.
Где  уж  согреться  холодным  снегам,
Где  уж  найти  покаяния  нам,
Что  на  картинках  белеют,
Не в  Эрмитаже  тускнеют,
Но  в  сердце  робеют
по  чести  своей.

Мы,  как   зерна,  упавшие  с  воза,
По  пути  к  мирозданию  растем,
Кто  притоптан  в  пыли,  а кто  в  луже,
Ищем  землю  свою и  найдем.
А  кто  почвы  богатой   коснулся,
Поворотом,  у частным  судьбе,
Значит  должен  достойно  трудиться,
Раз  уж  выпала  доля тебе.
Позаботься  о  ближнем,  о  друге,
О  кровинке  бегущей,  босой.
По  землице  родной  и  строптивой,
Где  Апостол  наш  первый  прошел.

Ветер  качнул  поседевшую  высь,
Снег  участился  довольно.
Ритм  нашей  жизни  толкает  в перед,
Знать бы  на  сколько  привольно? 
             ***
Рейтинг: 0 101 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!