" Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мёртвых воскрешал,
Потому что если не любил —
Значит и не жил, и не дышал!..."
( В.Высоцкий, "Баллада о Любви". )
Поэты уходят, да нет, может быть улетают,
С крылатой душою с рожденья им жить суждено.
Стремясь в небеса, звёзды новые там зажигают,
Которые свет свой несут к нам в ночное окно.
Их свет ощущаем, читая бесценные строки,
Восторженно ищем ответ на важнейший вопрос.
Искусство благое вскрывает людские пороки,
Потом очищает бальзамом эмоций и слёз.
Талант – это груз, тяжелейший из всех испытаний,
Поссорен навечно со сном и мирской суетой.
Он словно судья, не желающий знать оправданий.
Пока не исполнится воля его. не наступит покой:
Мысль врежется в мозг и нудит, острой пилочкой точит,
Не вырвать щипцами её, как изнывшийся зуб.
Отступит к утру после трудной и муторной ночи,
И радостью детской на плечи опустится вдруг.
Талант, всё же – счастье!, которое делает выше
И тоньше, и глубже того, что природой дано.
Здесь всё не случайно , давно приготовлены ниши ,
Он ставит тебя на ступень «не от мира сего»!
Да, жарким, костёр к сожаленью бывает не долог,
Но сколько иззябших сердец может сразу согреть!
Поэзия нам открывает таинственный полог
Души, и теперь продолжающей жить и гореть.
Нам песни в наследство остались, стихи, киноленты,
Как прежде их смотрим, читаем, а больше - поём.
Жаль, загнаны кони и в воздухе аплодисменты,
Но, как ты хотел - ЛЮБИМ! ДЫШИМ! , а значит ЖИВЁМ!
[Скрыть]Регистрационный номер 0412371 выдан для произведения:Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мёртвых воскрешал,
Потому что если не любил —
Значит и не жил, и не дышал! ( В.Высоцкий, "Баллада о Любви". )
Поэты уходят, да нет, может быть улетают,
С крылатой душою с рожденья им жить суждено.
Стремясь в небеса, звёзды новые там зажигают,
Которые свет свой несут к нам в ночное окно.
Их свет ощущаем, читая бесценные строки,
Восторженно ищем ответ на важнейший вопрос.
Искусство благое вскрывает людские пороки,
Потом очищает бальзамом эмоций и слёз.
Талант – это груз, тяжелейший из всех испытаний,
Поссорен навечно со сном и мирской суетой.
Он словно судья, не желающий знать оправданий.
Пока не исполнится воля его. не наступит покой:
Мысль врежется в мозг и нудит, острой пилочкой точит,
Не вырвать щипцами её, как изнывшийся зуб.
Отступит к утру после трудной и муторной ночи,
И радостью детской на плечи опустится вдруг.
Талант, всё же – счастье!, которое делает выше
И тоньше, и глубже того, что природой дано.
Здесь всё не случайно , давно приготовлены ниши ,
Он ставит тебя на ступень «не от мира сего»!
Но жарким, костёр к сожаленью бывает не долог,
Зато сколько душ и сердец может сразу согреть.
Поэзия нам открывает таинственный полог
Души, и теперь продолжающей жить и гореть.
Нам песни в наследство остались, стихи, киноленты,
Всё так же их смотрим, читаем, а больше - поём.
Жаль, загнаны кони и в воздухе аплодисменты,
Но, как ты хотел - ЛЮБИМ! ДЫШИМ! , а значит ЖИВЁМ!
Галина,замечательные стихи! Нам песни в наследство остались, стихи, киноленты, Всё так же их смотрим, читаем, а больше - поём. Жаль, загнаны кони и в воздухе аплодисменты, Но, как ты хотел - ЛЮБИМ! ДЫШИМ! , а значит ЖИВЁМ! Источник: http://parnasse.ru/poetry/lyrics/civilian/prostite-chto-na-ty.html
Это я потрясена, Виктор! Второй месяц уже тону в его творчестве и затягивает всё дальше. Коллеги на работе даже заметили, что со мной что-то происходит - смеются, что влюбилась:). А это вот моё глубокое погружение - от многих стихов и песен идут вибрации, не могу понять как это происходит, это сейчас называется энергетика. Знаю только одно - человек отдавался полностью каждой строчке. Даже представить не могу, что происходило в зале, когда Высоцкий пел. А вы бывали на его концертах?
Спасибо, Валентина! Я очень рада встретить единомышленников на сайте. Много сейчас читаю и смотрю роликов про Высоцкого, и всё больше поражаюсь, столько всего в одном человеке уместилось...
Вам спасибо, Марина! А высоцкий, он сейчас актуален, как никогда. Его стихи и песни обладают какой-то магией, они притягивают к себе магнитом и больше не отпускают. Вот и стих этот родился странно, не хотела писать, а он ( стих) мучил меня, мучил, не давал покоя...