Поэтам

31 марта 2014 - Владислав Данилов

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

© Copyright: Владислав Данилов, 2014

Регистрационный номер №0205587

от 31 марта 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0205587 выдан для произведения:

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

Рейтинг: 0 111 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
126
97
93
91
89
НАРЦИСС... 30 мая 2017 (Анна Гирик)
82
81
80
67
66
66
65
65
59
59
59
56
55
55
55
52
52
50
46
46
45
45
43
41
39