Поэтам

31 марта 2014 - Владислав Данилов

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

© Copyright: Владислав Данилов, 2014

Регистрационный номер №0205587

от 31 марта 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0205587 выдан для произведения:

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

Рейтинг: 0 97 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярная поэзия
+328 + 281 = 609
+312 + 204 = 516
+259 + 194 = 453
+243 + 198 = 441
+211 + 167 = 378
+201 + 173 = 374
+206 + 158 = 364
+175 + 145 = 320
+185 + 124 = 309
+159 + 145 = 304
+168 + 122 = 290
+154 + 135 = 289
+145 + 121 = 266
+160 + 100 = 260
+139 + 116 = 255
+135 + 117 = 252
+133 + 109 = 242
+140 + 102 = 242
+129 + 107 = 236
+152 + 83 = 235
+133 + 97 = 230
Все пройдет. 22 января 2012 (чудо Света)
+135 + 91 = 226
+133 + 92 = 225
+127 + 97 = 224
+118 + 105 = 223
+128 + 95 = 223
+133 + 81 = 214
+126 + 88 = 214
+114 + 98 = 212
ВЫБОР26 июня 2015 (Елена Бурханова)
+107 + 104 = 211
+122 + 86 = 208
ЗВОНОК25 октября 2013 (Елена Бурханова)
+118 + 86 = 204
+108 + 95 = 203
+113 + 89 = 202
+110 + 91 = 201
+111 + 90 = 201
+106 + 95 = 201
+116 + 81 = 197
+107 + 87 = 194
+152 + 41 = 193
+110 + 83 = 193
+106 + 84 = 190
+110 + 79 = 189
Де жа вю4 декабря 2013 (Alexander Ivanov)
+107 + 78 = 185
+108 + 76 = 184
+107 + 75 = 182
+110 + 66 = 176
+107 + 69 = 176
+116 + 60 = 176
+146 + 18 = 164