Поэтам

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

© Copyright: Владислав Данилов, 2014

Регистрационный номер №0205587

от 31 марта 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0205587 выдан для произведения:

Поэты живут.

Где-то там, а не тут...

Поэты живут,

Для чего? Кто-то знает?..

 

Поэты недолго,

Порой - много пьют.

От странной любви...

От неё - умирают...

 

Дуэли. Верёвка

И пуля в свой лоб...

Негоже поэту,

Кончаться в постели.

 

Рок. Вовсе не зол,

Но, закатно-суров...

Не стало поэта...

Что ж... недоглядели...

 

Жжёт пламя в груди.

Голова пополам..!

Любить всех подряд - невозможно..!

Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...

Ушёл поэт!

Стих - подытожен...

 

Не смейте винить,

Человека с душой..!

Душой, на любовь обречённой...

Верёвкою висельной - толстая нить,

Становится вмиг истончённой...

 

Поэты живут.

Где-то там, вроде тут.

Живут ведь! Живут!

И - в сознаньи!

Внутри их - болит!

Нарывает, скулит!!!

И бъётся печаль, в ожиданьи...

 

Слепого конца, несвятого отца.

Весны, что казнит, тьму и зиму!

Поэты живут - в ожиданьи чтеца...

Печатный станок, душу в буковках примет???

 

Живут наугад,

Живут невпопад.

Живут, потому-что,

Не жить - невозможно..!

Поэты живут.

С теми кто им не рад...

Пишет только живой...

Но и мёртвому можно...

 

Неприкаен поэт,

До конца - нераскаен.

Если, мелко грешил,

Уж - за всё расплатился...

Не прошло и ста лет,

Пяти войн. Тыщи бед!

А в раю - так и не очутился...

 

Пересыльной тюрьмой -

для поэта могила.

Медсанчастью была - эта смерть!

Усечённой главой,

нож, верёвка и мыло.

А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

 

И никто не рискнул,

Крикнуть: "Как без тебя-то???"

И никто не сумел,

Безрассудство отнять...

Никто не подсказал -

Для чего смерть поэту?

Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

 

Они не исчезают.

Лишь, тихо уходят...

В глубину, где почёт и приют.

Пишут, пишут стихи,

Но, по свету, не бродят.

Не страдают, не плачут, не пьют...

 

Они не пропадают,

Из памяти ждущих,

Той любви, что сметает с ума...

Морят голодом ищущих, скоро найдущих,

Свет, где правят, сума, да тюрьма...

 

Поэты живут.

Где-то здесь - совсем рядом...

Ближе брошенных книжных шкафов.

Встают позолоченным -

Но, мёртвым рядом,

Против ваших, прокисших умов..!

 

Могилы в цветах.

А заборы, в иконах..!

Гитары на ветках,

Рояли в кустах...

Поэты - всё пишут,

Красиво и тонко.

Поэты живут..!

А читатели - прах...

 

Леониду Енгибарову

Котенок родился