Пепел

Я пепел сдуваемый ветром с ладони,
В странице грядущего дня,
Плод времени зрелый, душой истомленный,
Галопом загнавший коня…
Стою на углу, на развалинах мозга,
Как не был рожден, хоть и был,
На стылом брегу, в зябкой дреме из воска…
Отпущенный Богом… в распыл…
А пляска мчит дальше в скудЕле паскудной,
Уродливо корчась в пылУ,
Покорно рантье и паЯцы потрупно…
Хватают хвалу… на полу…
И зеркало разума тоже тускнеет,
И настежь цинизма врата,
Где людно трава не растет, а желтеет,
Мертвец не раскроет и рта…
Углем проповедуя пишут о белом,
Сыреют о теплом слова,
Старею в тоске я и духом, и телом,
Стекают со стен зеркалА.
Изжаленный  роем надежд и раздумий,
Под грузом ночных фонарей,
На крики кричав я один рвусь на пули…
В нагую свободу камней…
Горящая кожа, истерзан рассудок,
Мы стали лишь горстью теней,
Знамена в могильном безмолвии суток,
Насилия крест из огней…
КурАжатся вольные лучники смерти,
По прелому праху земли,
Из самых глубин преисподни и тверди,
Узорно вслух лгут короли…
Мне ночь по живым отзвонила печалью,
Пусть так! Да простит меня Бог!
За мысль, что искрится холодною сталью,
За пепел сдуваемых строк…
04.11.2016 года – 14.11.2016 года,
Киев, Отрадный.
 
 
 
 
 
 
 
 

© Copyright: Владимир Проскуров, 2017

Регистрационный номер №0377263

от 22 февраля 2017

[Скрыть] Регистрационный номер 0377263 выдан для произведения:
Я пепел сдуваемый ветром с ладони,
В странице грядущего дня,
Плод времени зрелый, душой истомленный,
Галопом загнавший коня…
Стою на углу, на развалинах мозга,
Как не был рожден, хоть и был,
На стылом брегу, в зябкой дреме из воска…
Отпущенный Богом… в распыл…
А пляска мчит дальше в скудЕле паскудной,
Уродливо корчась в пылУ,
Покорно рантье и паЯцы потрупно…
Хватают хвалу… на полу…
И зеркало разума тоже тускнеет,
И настежь цинизма врата,
Где людно трава не растет, а желтеет,
Мертвец не раскроет и рта…
Углем проповедуя пишут о белом,
Сыреют о теплом слова,
Старею в тоске я и духом, и телом,
Стекают со стен зеркалА.
Изжаленный  роем надежд и раздумий,
Под грузом ночных фонарей,
На крики кричав я один рвусь на пули…
В нагую свободу камней…
Горящая кожа, истерзан рассудок,
Мы стали лишь горстью теней,
Знамена в могильном безмолвии суток,
Насилия крест из огней…
КурАжатся вольные лучники смерти,
По прелому праху земли,
Из самых глубин преисподни и тверди,
Узорно вслух лгут короли…
Мне ночь по живым отзвонила печалью,
Пусть так! Да простит меня Бог!
За мысль, что искрится холодною сталью,
За пепел сдуваемых строк…
04.11.2016 года – 14.11.2016 года,
Киев, Отрадный.
 
 
 
 
 
 
 
 

 

Горчит вино...

А свет - уму...