ОН МНЕ СКАЗАЛ, ПИСАТЕЛЬ Я ХРЕНОВЫЙ...

                                               Удар молнии

                 Он мне сказал, писатель я хреновый!

Ещё хреновей – повторил -  поэт.

Что шлейф творений сумрачно – бордовый

Сведёт меня когда-нибудь на нет.

Да, знаю я, сводил туда он многих!

Мне ли не знать про роковой редут?

                  Чураться глупо этих правил строгих,

                  Которые туда нас всех сведут.

                  Туда – легко! Обратно же не можно…

                  Я в жизни это трижды испытал!

И падал до земли, пока возможно,

Оставшись жив, потом всё описал.

Он, ещё  выпив, всё – сказал – хреново!

Такого, что ты пишешь, в жизни нет.

И это мне подъездный Казанова

После четвёртой произнёс в ответ.

Я выпил тоже, и хлестнул, как плетью:

Не каждому полёт дано понять,

Особенно когда в нём пахнет смертью,

Ну а тебе всего-то тридцать пять…

Я на земле почти три года не был,

Когда ты баб в подъездах обнимал.

Я в 20 лет стремился в наше небо,

Когда о нём ты ничего не знал.

И не тебе судить, как мы летали!

И как мы жили – не тебе судить.

За свою жизнь тебе понять едва ли,

Чем в лётной жизни можно дорожить.

Я не поэт, мой друг, и не писатель! -

Хотя, какой же на хрен, ты, мне друг? -

Ведь я всего лишь строф изобретатель,

И вхож один лишь в их небесный круг.

И мне плевать на рейтинги и кАрмы!

Я песен на потребу не пишу,

А проиграв – легко бросаю карты,

Как радуюсь, печалюсь и дышу.

Да, круг друзей конечно убывает.

Я уже многих их похоронил.

Но каждый лётчик, ты поверь мне, знает,

Кто как светил, а кто-то лишь коптил.

                   ----------------

Он мне сказал: писатель я хреновый!

А я его, не выдержав, послал…

Пусть сказанное им, не так уж ново,

Но ново то, что я ему сказал!

                                             Октябрь  2015 г