На последнем перегоне, между Клязьмой и Невой

На последнем перегоне, между Клязьмой и Невой,

Колокольный звон в поклоне, льётся, пьяной песней в мой,

Распатроненный рассудок, дисциплинный патронташ.

Переправа, смена, кони. Злобный шёпот; - "Ты не наш".

Я ничей! И это кредо, будто выстрелом; - "Всегда".

Мне нужна твоя победа. Ну, нужна! И все дела!

Это так необходимо, это жидкий кислород!

И на этой грустной ноте совершается наш род!?

Он протянется струною, километров эдак, в сто.

Возвышается сосною, в жёлтом осени пальто.

Полосатым, пошлым жезлом, взглядом из пустых глазниц.

Стуком сношенных протезов, одинаковости лиц.

Эта песня без начала, слава чёрту - без конца!

Никогда не будет мало; путь не выпитый с лица.

И не станет сладким бредом обещание любви.

Я останусь лишь соседом, приболеешь - не зови.

На прощальном перегоне, между Тверью и Москвой,

В непростом междугородье, пусть чужой, но всё же свой.

Наизнанку мысли, правда, и навыворот душа.

Топай медленно, но верно, с бескорыстьем малыша...