Мне не пришлют письмо...

26 февраля 2019 - Сергей Замятин

Мне не пришлют письмо. Их, больше нет –
В конвертиках уютных с маркой писем.
По телефону, вот теперь, мы слышим
Или читаем всемогущий интернет.

О, детство, юность бедная моя!
Признания в любви, текли чернила…
Так молодость свой нежный цвет пролила
На в клеточку тетрадке, сохраня.

И я беру тот маленький конверт,
И сам себе пишу. Не жду ответа.
Где ты была, и было много света
По адресу, где дома больше нет

И каждый день, минуя свой подъезд,
Заглядываю я в почтовый ящик,
А так, обычно, в десять дней не чаще
Но это,- если лампочка и свет.

Не пишем письма, в жизни торопясь
Она так интересно и так манка…
И, в крайнем случае, возьмём письмо из банка
Заранее открыть его боясь.

И вот, прислали – «Выбыл адресат»,
Сгрудились все у деда за плечами,
И больше всех мой внук смешлив и рад
И удивлённо хлопает очами.

«Ну, нет, сынок. Какие чудеса?
А это, просто весточка оттуда!»
И он к компьютеру,- искать такое чудо,
Что деду посылают небеса!

Не надо здесь ухмылок торжества.
Всё вовремя. И всё, увы, проходит…
Но, есть такое – неподвластно моде,
Где наша память и любовь ещё, жива.

Регистрационный номер №0440415

от 26 февраля 2019

[Скрыть] Регистрационный номер 0440415 выдан для произведения: Мне не пришлют письмо. Их, больше нет –
В конвертиках уютных с маркой писем.
По телефону, вот теперь, мы слышим
Или читаем всемогущий интернет.

О, детство, юность бедная моя!
Признания в любви, текли чернила…
Так молодость свой нежный цвет пролила
На в клеточку тетрадке, сохраня.

И я беру тот маленький конверт,
И сам себе пишу. Не жду ответа.
Где ты была, и было много света
По адресу, где дома больше нет

И каждый день, минуя свой подъезд,
Заглядываю я в почтовый ящик,
А так, обычно, в десять дней не чаще
Но это,- если лампочка и свет.

Не пишем письма, в жизни торопясь
Она так интересно и так манка…
И, в крайнем случае, возьмём письмо из банка
Заранее открыть его боясь.

И вот, прислали – «Выбыл адресат»,
Сгрудились все у деда за плечами,
И больше всех мой внук смешлив и рад
И удивлённо хлопает очами.

«Ну, нет, сынок. Какие чудеса?
А это, просто весточка оттуда!»
И он к компьютеру,- искать такое чудо,
Что деду посылают небеса!

Не надо здесь ухмылок торжества.
Всё вовремя. И всё, увы, проходит…
Но, есть такое – неподвластно моде,
Где наша память и любовь ещё, жива.

Трубочист

Кони ждут атаки, бьют копытами...

Рейтинг: +1 169 просмотров

Кому понравилось произведение? >>

Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!