Как взгляну на ветряк,
сразу вспомнить охота,
что такой был чудак;
звался он дон Кихотом.
Он за правду шёл в бой,
справедливости жаждал,
но в постели простой
дни закончил однажды.
Пролетели века.
Но порой отчего-то
ручку держит рука,
как копьё дон Кихота.
И за каждой строкой
лик, не скрытый забралом.
И стихи рвутся в бой,
чтобы правда воспряла.
Помочь сайту
Поздравления
