Дневник

В старом комоде в ящике у пола,

Он место у неё всегда имел.

Хранят там тайны жёлтые страницы,

Описано в нём много славных дел.

Его один раз в руки только брал,

Не раскрывал, не прочитал листа.

Он будто подавал о том сигнал,

Пусть совесть и останется чиста,

Как часть последняя страницы дневника,

Когда писать уж не могла её рука.

И голова вдруг закружилась, но слегка,

И голос прозвучал издалека:

- Прощай земля, я к небу улетаю!

В последний путь сестру я провожаю

И выхожу из комнаты её,

Как хорошо, не все секреты узнаём!