Вроде как, мы живём не на острове,
но ступив поутру за порог
в суматохе становимся чёрствыми,
пока кто-то самим не помог.
Мимо женщин, изрытых морщинами,
мимо бедно одетых детей
равнодушие, шаркая шинами,
мчит безумно навстречу беде.
Забывая о долге пред близкими,
о попавших под молот друзьях,
сохраняем их в памяти списками –
не графини, мол, и не князья…
Всё пеняем с досады на зеркало:
окривело с годами и лжёт…
И судьбу до того исковеркало:
не понять, где творил хорошо.
По счетам перед смертью заплачено…
Под чистую, за каждый пробел…
А смогли бы, скажите – иначе мы,
если дьявол нам в уши напел?
Помочь сайту
Поздравления
