Над пожарным щитом говорю: дорогая река,
расскажи мне о том, как проходят таможню века,
что у них в чемоданах, какие у них паспорта,
в голубых амстердамах чем пахнет у них изо рта?
Мы озябшие дети, наследники птичьих кровей,
в проспиртованной Лете - ворованных режем коней.
Нам клопы о циклопах поют государственный гимн,
нам в писательских жопах провозят в Москву героин.
Александр Кабанов (Интерпоэзия №3/2005)
http://magazines.russ.ru/interpoezia/2005/3/ka8.html
Где-то есть чемоданы, в которых лежат паспорта.
Они грузчиком пьяным в такие заткнуты места,
Кои жопой назвать будет слишком помпезно для них,
Где однажды рожать наши матери стали нас, сих.
Мы туда не хотим, мы озябли и руки дрожат.
Мы мечтаем и спим, а во сне нашем пальмы шумят.
Мы гуляем и пьём, а в казне миллионы у нас.
Мы не сеем, не жнём и мышами пускаемся в пляс.
Мы наследники, блин, мы владельцы пространств этих злых,
Этих согнутых спин, и морозов, и ветров лихих.
Нам клопы не в диванах - в компьютерах кровь молодят.
В голубых амстердамах дружки наши ждут и не спят.
Азиаты несут сквозь пустыни для нас героин,
Знатоки Камасутры снимают десятки картин,
Виноделы во Франции держат в подвалах вино,
И растут наши акции. Это, друзья, не смешно.
Помочь сайту
Поздравления
