Голос с неба
Зазеленел, притих застывший пруд;
Ведь лето нынче что-то жарковато.
И с неба томно голоса зовут:
„Пора прощаться..!” И – грозы набаты.
Стою в траве. По-пояс наг. И – тих.
Косу отставил. В небо – взгляд куда-то.
Плывёт-струится ниоткуда стих...
В нём пруд. Восход. И – гром. Грозы набаты.
Юрий Зуев, Parnasse.ru,2012
Притих и посинел застывший пруд.
Вдруг стало жутковато, братцы,
Когда могильным голосом зовут
Из-под небес: «Пора прощаться!»
«Ужель пора? Да я в расцвете сил!»
Остановился, замер, снял рубашку.
Ко мне из ниоткуда стих поплыл.
Сменил косу на ручку и бумажку.
Строфу занёс. Вдруг молния и гром,
Во все колокола грозы набаты.
И голос томный стал молить о том,
Что лучше бы я взял косу обратно.
Помочь сайту
Поздравления
