Так зачем она нам, эта поэзия?

Особая секта поэтов

                В плену виртуальном жила;

В слова эта секта играла,

                Рифмуя их аж добела…

Заносчивый дух самомненья

                Бродил по сектантским умам;

Возможно, полночные бденья

                В их разум вносили дурман…

В среде этой страшно ценился

                Напруженный чувствами нерв,

И стих там слащаво струился

                На души изнеженных стерв...

Не брали в ту секту буянов,

                И вне её был трубадур,

А звали бессмысленно-пьяных,

                И разных культурненьких дур…

Чурались там рифмы глагольной,

                И всяких избитых словец,

И пасся в полях тех привольно

                Изящных словечек ловец…

Себя эта секта считала

                Элитой и сливками – да!

А нас в графоманы списала:

                Мол, наши стихи – ерунда!

«Эй, вы, – они нас поучают,

                Чтоб с ритма вам сбиться – ни-ни!

А сами буквально кончают

                От собственной стильной фигни…

Ах, в ритме великая сила!

                Могуч орифмованный лад!

Чтоб схема нам дух не гасила,

                Пусть будет в нём истины глад…

Давайте радеть о пречистом!

                Давайте искать простоты!

И, право, не будем кичиться,

                Что с ритмом мы вроде на «ты».