(ирония)
Мы рожаем стихи, как детей их лелеем,
Хороши ли, плохи – все, до строчки, жалеем!
И не дай тебе Бог, критик наш, заурядный,
Исправлять наших строк,
кособоко-нескладных
Неудачные слоги или рифм «нескладушки»,
Разбирать слишком строго…
Не хотим мы их слушать!
Не хотим согласиться, что болен «ребёнок»,
Может, он не для вас иль  не понят… спросонок?
Или просто, ты, критик, завидуешь мне?!
Что тЫ - ходишь пешком,
я – на белом коне!
Я на белом коне, что зовётся Пегас,
И на крыльях его я лечу на Парнас.
Только время придёт, стих больной позабудут,
И поэт вдруг поймёт: что читать-то, не будут!
Ну и где ты, мой критик, мой доктор-«стихолог»,
Ты «ребёнка» не лечишь - на Парнас путь мой долог!
Я ж хотел, побыстрей, на вершину Парнас,
Да подвёл меня крепко, непутёвый Пегас.