Моя ПриОрушка* жива.
Чуток удачи и отваги –
и полетит к чертям Москва,
под брюхо древней колымаги.
Какой-то лох, этнобандит,
всё норовит меня подрезать.
При этом видно – парень ссыт.
Или, что хуже – просто трезвый.
Открыл окно, ору: «На кой..?»
И следом дистих вульгаризмов.
(мой мат отборнейший такой –
прочистит чрево лучше клизмы)
Другой бы раз, обул щенка –
но обойдусь нейтралитетом.
Педаль до пола, для рывка –
встречай, любимая, с приветом.
Ты – поэтесса. Я – босяк.
И по любому – мы не пара.
А бес мне шепчет: «Всё ништяк.
Глотни пивка от перегара».
Ну, да - изгой, погряз в грехах…
Но ублажает что-то, где-то.
Ведь я в твоих какбыстихах,
живу корявеньким сюжетом.
Неуловимый Одиссей,
в клубке экспрессий и анафор.
И Абрис сущности моей –
он где-то там, среди метафор.
Своих мыслишек карусель,
не строю столбиком, при этом.
Увы, но общая постель –
меня не сделала поэтом.
* Приора - марка отечественного автомобиля.
Помочь сайту
Поздравления
