ГРАФОМАН

Явилась муза графоману,
Когда он пил второй стакан.
Пристала, блин, как листик банный:
"Давай, пиши, пока не пьян!"
А что ему? Как от пургена
Метал строку он за строкой
О том, как "Лену любит Гена",
Об их свидании над рекой.
В стихе сто сорок поцелуев,
Чуть меньше сотни слов "Люблю",
Пятнадцать фраз "Тебя хочу я"
И ровно столько же "Молю".
Прочёл, довольно улыбнулся,
Глаза возвышенно воздел.
Мол, если б Пушкин вдруг вернулся,
То точно был бы не у дел!
Ах, молодца! Великий гений!
Бог поэтических вершин!
Он будет "Светоч поколений",
Как тот, что "Ай, да сукин сын".
Запал угас, исчезла муза,
В стакане кончился портвейн.
Он- член "Писателей Союза",
Да и ещё чего-то ЧЛЕН!
Увы, сие бескрайно племя,
Подобных "гениев" не счесть.
Циничен век, но в наше время
ПОЭТЫ, БЕЗУСЛОВНО, ЕСТЬ!
Отсеют годы мелким ситом
Всю шелуху, а перлы слов
Осядут в томике открытом
Нетленным золотом стихов!
А эти что? Пусть пишут рьяно!
Язык всё стерпит- он могуч!
Да и на фоне графомана
ПОЭТ- КАК СОЛНЦЕ СРЕДИ ТУЧ!