Быть поэтом...

Во всём ответственность и прок,
Поэтом быть - такая мука!
Понять, чем радостен восторг,
Понять, чем тягостна разлука.
Поэт - пророк, горящий взгляд!
Он скажет вам при разговоре,
Что наши лошади едят,
А Волга всёж впадает в море.
Он растолкует среди вьюг
Забытых слов простых значенье,
Поэт - оракул, демиург,
Творец во власти искушенья.
Пройдёт он множество дорог
В попытке отыскать ответы.
Но тут сказал мне с неба Бог:
- Да успокойся, не поэт ты...

Здорово, особенно концовка замечательная! Как же я рада, Андрей, Вам и Вашим стихам, словами не выразить!

Лучше, конечно, с парапета сойти...))))

А то ведь свалиться можно... Добрый вечер, Евгений!

Чего с него сходить-то? Спрыгнуть проще)
На голове блестит корона.
Решала важные дела
царица Ольга, тоже донна -
Молола кофе, чай пила.
И на последнюю монету
купила полкило конфет.
И говорила парапету:
- Послушай, милый Парапет!
С тебя бы снизошла, да только
моих сил дамских больше нет!..
Трещала гувернантка-полька,
Молчал уныло парапет...)))

Стишок рассказан, песня спета.
Одна безумная царица,
полдня пыталась с парапетом
о будущем договориться.
Хотя очерчена граница,
но небеса порой щедры же,
наверняка оно приснится
на парапете кошке рыжей.

Безопасней будет слезть...

Здравсвуйте, Александр!