Бездарный из меня поэт.
А те творенья, что имею,
Навряд ли покорят весь свет.
Свой каждый стих пишу с душою.
Пусть не оценит их народ,
Но в них я остаюсь собою,
Взрослею, правда, каждый год.
Творю я лишь под настроенье.
Пишу, когда душа кричит.
А если нету вдохновенья,
И, если муза не велит,
Покорно жду, пока случится
Хоть что-нибудь, чтобы опять
Сесть в тишине, уединиться
И новый окрик записать.
Порой бывает и иное:
Душа кричит, хоть ты умри.
Творить желание большое
Наружу рвется изнутри.
Хватаюсь тут же за чернила,
В тетради черкаю слова…
И понимаю, что унылой
Моя попыточка была.
Порой не все, что накипело
Словами можно описать.
Бывает лучше, то и дело,
Об этом просто промолчать.
Вот и теперь сей стих черкая,
О каждой строчке пожалев,
Сижу, в раздумьях утопая,
Кто оценить рискнет мой бред…
| 
Помочь сайту
Поздравления
