От дум заплыли оба глаза,
Пегас резвится под окном,
перо скрипит под звуки джаза,
а мысль, как дятел, об одном:
«О чём бы прозой окотиться
иль распоэтиться в стихах»?
На стуле твёрдо не сидится,
брань шевелится на губах.
Куда-то Муза отлучилась...
А как с собой на брудершафт?
Всю ночь ваял ... не получилось
встревожить творческий ландшафт.
К рассвету лишь об мысль споткнулся,
словами в строчки завернул,
четверостишием лягнулся,
упал в бессилье и уснул. ))
Помочь сайту
Поздравления
спасибо за улыбку! 
