зверь

 Я пишу тебе, Деб, спустя лет пять 
Или шесть. Не суть. 
В этом мире нет времени. 
Время здесь роскошь. 
Его дорого продают. 
Но оно не стоит того и на 
Самую малую треть. 
Дебби. Деб. 
Цена в этом мире – 
Смерть. 
Здесь осень, знаешь, 
Страшнее ядерных самых 
Зим. 
Здесь пусто в каждом. 
Здесь сам себе каждый 
Бог и сам себе господин. 
И самое страшное, Деб: 
Не успеешь бежать – 
Станешь под стать другим. 

Деби. Деб. 
Что же случилось со всеми нами, 
Так долго растившими в себе лютого, страшного зверя? 
Взрастили. 
И что теперь делать с ним?