сотвори себе кумира

а было ли что важнее
вот этого мира,
что взрывался тысячами фонарей
когда мчишься по автостраде
на спидометре сто шестдесят
а в крови, кажется, все шессот.
мокрый асфальт целует радужку.
глаза словно витражи.
так ярко пашет в них
вот этой реальностью
что вдруг взорвалась
на кончиках пальцев.
от тени ресниц твоих.
земля меня отторгает
как инородное тело.
это её самозащита, её механизм.
воздух прощупывается
на расстоянии
метра/пол метра от тебя всего.
он обличён искрами.
с неба спадают цветные огни.
и ничего важнее сейчас
вот этого мира.
вот этих улыбок на угол,
вот этих уставших рук.
и глаз, поражающих насмерть.
от тебя я хотел умереть – но воскрес.

- - - -
так и веет отчаянным стуком.
это чьё-то.
у меня так давно не стучит.