Мешают те, которые ушли...

Как вариант такого, не возможно,

но переделать, всё же, очень сложно,

лишь тот, кто сможет изменить,

и в этом не кого, нельзя винить…

В тумане машет он рукой,

в руке букет и он покой,

не нарушает сон, лишь нежный штрих,

как муравей бежал по телу и затих…

Почтенье красочно возможно,

но пониманье очень ложно,

пустое почитанье, миг забыт,

не будет плача, через год навзрыд…

Мешают те, которые ушли,

как часто их души долги,

как раны в сердце обрели,

любви ростками проросли… 

Как сложно нам судьбу понять,

она нам часто словно мать,

и грудь подсунет — лаской обмакнув,

но чаще, бросит, в грудь боднув…