на прииске

17 декабря 2012 - Luna Manakury

 Это метаморфозы. Тактический преферанс.
Полдень теряет шанс. Вечер кроет последнюю карту - козырь. Всё , что осталось единственно-ценное: карандаш, жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитурата, оставленная на раз.
Следом за паранойей солнце уходит в соль Тихого океана и больше живьем не жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть  Анхель с твоих картин,  наш апельсиновый сад и тебя - живого. Здесь персональный ад каждого - город пустых витрин. Здесь всё хреново.
Адово и хреново.

Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет пустой стакан. Требует плоти господней и крови его Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш.. ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста,  истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью. 
Ангел о камни сбивает крылья  /сломаны, как их теперь не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.

© Copyright: Luna Manakury, 2012

Регистрационный номер №0102623

от 17 декабря 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0102623 выдан для произведения:

 Это метаморфозы. Тактический преферанс.
Полдень теряет шанс. Вечер кроет последнюю карту - козырь. Всё , что осталось единственно-ценное: карандаш, жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитурата, оставленная на раз.
Следом за паранойей солнце уходит в соль Тихого океана и больше живьем не жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть  Анхель с твоих картин,  наш апельсиновый сад и тебя - живого. Здесь персональный ад каждого - город пустых витрин. Здесь всё хреново.
Адово и хреново.

Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет пустой стакан. Требует плоти господней и крови его Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш.. ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста,  истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью. 
Ангел о камни сбивает крылья  /сломаны, как их теперь не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.

Рейтинг: 0 213 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярные стихи за месяц
139
129
127
104
102
89
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
87
78
78
77
76
76
69
68
67
67
65
65
64
62
60
МУЗА 27 августа 2017 (Константин Батурин)
59
59
56
53
53
52
51
50
35