на прииске

17 декабря 2012 - Luna Manakury

 Это метаморфозы. Тактический преферанс.
Полдень теряет шанс. Вечер кроет последнюю карту - козырь. Всё , что осталось единственно-ценное: карандаш, жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитурата, оставленная на раз.
Следом за паранойей солнце уходит в соль Тихого океана и больше живьем не жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть  Анхель с твоих картин,  наш апельсиновый сад и тебя - живого. Здесь персональный ад каждого - город пустых витрин. Здесь всё хреново.
Адово и хреново.

Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет пустой стакан. Требует плоти господней и крови его Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш.. ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста,  истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью. 
Ангел о камни сбивает крылья  /сломаны, как их теперь не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.

© Copyright: Luna Manakury, 2012

Регистрационный номер №0102623

от 17 декабря 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0102623 выдан для произведения:

 Это метаморфозы. Тактический преферанс.
Полдень теряет шанс. Вечер кроет последнюю карту - козырь. Всё , что осталось единственно-ценное: карандаш, жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитурата, оставленная на раз.
Следом за паранойей солнце уходит в соль Тихого океана и больше живьем не жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть  Анхель с твоих картин,  наш апельсиновый сад и тебя - живого. Здесь персональный ад каждого - город пустых витрин. Здесь всё хреново.
Адово и хреново.

Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет пустой стакан. Требует плоти господней и крови его Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш.. ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста,  истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью. 
Ангел о камни сбивает крылья  /сломаны, как их теперь не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.

Рейтинг: 0 229 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Новости партнеров
Загрузка...

 

Популярные стихи за месяц
116
82
81
73
69
60
59
59
55
53
53
Юлька... 4 апреля 2018 (Анна Гирик)
51
49
49
45
45
44
Я ВЫБИРАЮ 4 апреля 2018 (Рената Юрьева)
43
43
Мотыльки... 28 марта 2018 (Demen Keaper)
43
42
41
41
41
38
34
33
32
32
31