Ты вернись, тоска

Польский художник Karol Bak «Nocturne no 6″

Грусть-тоска жила, вся черным-черна,
для бездетных вдов наткала рядна.
У себя в шатре не творила бед,
да забрался вор, выкрал чёрный цвет.
Чернотой залить он весь мир решил,
чтобы встала навь из сырых могил,
чтобы смерть плыла выше радуги,
а печаль была глубже Ладоги.
Да зима тогда в мире правила,
всё на белое переправила,
снегом на́бело, ветром на́голо.
Заковала в лёд вора наглого.
А тоска в шатре убивается:
«Чёрный – вдовий цвет помнят-знают все!
Что ж, пора искать, воротить назад…»
Слёзы медленно по щекам скользят.
И бредёт тоска, вся белым-бела,
от унылых дум плечи сгорбила.
Ни цветка в полях, ни соломины.
В крыльях силы нет, будто сломаны.
Не лететь тоске белой птицей вверх,
и не ждёт её в ясном небе стерх.
Что задумано – не исполнится
в серой мрачности, в непогодице.
Хоть прошла зима, пролетел апрель,
всё равно тоске, что цветёт марель.
Шевельнёт крылом, и серым-серо
далеко летит на ветру перо…
Ты вернись, тоска, в темноту шатра,
где тебя лихим не достать ветрам.
Что ж ты сеешь муть свету белому?
Что же ты, тоска, понаделала...

Рядно – толстый холст из конопляный или грубой льняной пряжи.
Навь - в славянской мифологии дух смерти, а также мертвец.
Марель – сорт вишни.

© Copyright: Люся Мокко, 2013

Регистрационный номер №0129509

от 9 апреля 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0129509 выдан для произведения:

 

Грусть-тоска жила, вся черным-черна,
Днём не узнана, тьмой очерчена.
Да забрался вор в потайной шатёр,
Выкрал чёрный цвет, ловок и хитёр.

 

А зима тогда в мире правила,
Всё на белое переправила,
Снегом на’бело, ветром на’голо.
Не догнать теперь вора наглого.

 

И бредёт тоска, вся белым-бела,
Брови узкие мелом вывела,
Светом мертвенным вся окутана,
Перья с инеем в крыльях спутаны.

 

Не лететь тоске белой птицей вверх,
Не узнать, как бел в ясном небе стерх.
Платье белое серым полнится,
Стылый мрак обвил, как невольницу.

 

На мосту, тоска, выгни спину ты,
Крылья тусклые пораскинуты.
Чуть взмахнёшь крылом – всё серым-серо.
Далеко летит на ветру перо…

 

Лучше б ты жила в черноте шатра,
Где тебя не знать, не достать ветрам.
Что ж ты сеешь муть свету белому?
Что же ты, тоска, понаделала...

 

Сойдя с эшафота