Ответ критику

«Твоя поэзия бедна,

Для кухни только создана.

В ней рифмы нет и смысла нет.

Молчи уж, бедный человек».

Суровый критик растерзал

Мои стихи пером умело.

Одно он в ум себе не взял,

Что, право, я и не хотела

Претендовать на их престол,

В собратья им не набивалась.

Пусть не поэт я. Ну и что?

Зато во зло не ударялась.

И никогда в своей душе

Я не завидовала ближним.

На свете места хватит всем:

И тем, кто на верхах, и нижним.

У каждого ведь свой удел.

И мой меня не напрягает.

Ведь мне среди банальных дел

Господь стихи вдруг посылает.                   

И я сложу их, как смогу,

Друзьям на кухне почитаю.

В душе у них, поверь, не лгу,

Я божью искру зажигаю.

И лучше доли, право, нет,

Когда в последней глухомани

Вдруг вспоминает человек

О Боге, доброте и маме.

Когда заплачет о любви,

Что не сбылась иль не сложилась,

Иль счастье забурлит в крови,

Которое уж и не снилось.

И знаешь, критик, много лет

Читать стихи друзьям я рада.

Пусть я и кухонный поэт.

Но ведь кому-то им быть надо.