Пролетели года…, отблистали их блицы,
лет младых оставляя лишь, ясную даль…
Жди ж меня, в распростёртых объятиях зарницы,
Крематорий, как благо, развеять печаль…,
и душой улетучиться, в чад обращаясь,
по дорожке проторенной, дымной трубой,
в лике пепла, спадает кой в урну, вращаясь,
да и то, чрез сомнения ( А твой, он? Не твой? )…,
но уже – безразлично…- хоть что-то собрали…,
от того, что отныне, под именем: прах…
Здесь, намеренно, все упускаю детали,
относительно рода людского…- О…, страх,
не тревожь, бесконечностью, пошлую прозу,
от которой, сознание, впадает в раздрай,
но пускай моё фото увидит, вдруг, розу,
возле урны оставленной, лишь невзначай…
и не будет походов нелепых, к природе,
где, в единстве ( Столь вечном! ), цветы да кресты,
ждут свиданий с живыми…, но я, в сим исходе,
не хочу, чтоб меня дожирали…- глисты!
Ведь в земле этой гнить – до чего ж не гуманно!
И участок могильный собой занимать…
А в России, увы, утро – вечно туманно…,
в смысле, проза…, а оной, на всё, наплевать!
И копать, коль начнут, то, найдя, откопают…
И, куда…? Неужели ж, посылкою, сжечь?
Очень в том сомневаюсь…- мыслишки витают…
Потому как, внезапностью, сломана печь…
И куда? Да на свалку…- А то – расплодились ( ! ),
занимая собою просторы Руси…,
а Эпоха ( Дома, под заказ, появились!!! )
призывает к строительству…- Дулю ж, вкуси!
И внимай обстоятельствам, как обречённый
( Если к мёртвому даже, претензии есть! )…
О, российский маразм, до чего ж ты бездонный ( ! ),
ведь в могиле остаться ( Бессрочно! )…- то – Честь!
Только я, чтоб на свалке, дерьмом, не пластаться,
средь её оглоедов: собак…, крыс да мух…,
призываю, сожжению тела отдаться,
где, в Свободе ( Столь истой! ), блаженствует дух!
И с количеством пепла, набросанным в урну,
пусть гуляют потомки мои…- по Земле,
от неё, направляясь, духовно, к Сатурну,
коль попросит душа ( Мысль – не гаснет в золе! )…
Да и жизнь, превращаясь, порою, в мороку,
не приюту земному должна услужить,
где для срока, на ней пребывания, року,
предназначено, в вечности, личностью слыть ( ! ),
и минуя славянскую, в общем, химеру,
воплощаться, иной ипостасью, в мирах…
Ну, и как, не хвалить тут индусскую Веру,
что с горы, в воды Ганга, бросает свой прах?
И окно, распахнув, по сезона погоде,
вдалеке замечаю знакомый дымок…,
что труба выдаёт на гора ( В неком роде… ),
плоть земную сжигая ( Порочность – не впрок! )…,
не зову никого, прямиком, в Крематорий…,
да к тому же решать: Кто там прав…, кто неправ…
Но средь разных, абстрактных и точных, теорий,
побеждает Природа… Знать, горечь дубрав,
потесниться должна…, а могильников массы,
что цветут на просторах родимой земли…,
пусть ( Столь долго! ) рисуют печали гримасы
( под крестами стоящие, как корабли… ),
но влекут, за собой, во другие просторы…,
нас, живущих, покамест ( А смертны-то все! )…
Да оставим, ненужные здесь, разговоры! -
С урной можно гулять ( И вполне! ) по росе…
И поставить её, хоть на шкаф, хоть под койку…-
Для фантастики личной – пределов тут нет!
А о крайности ( Прах одолжить…- на попойку! )
умолчу…- Столь абстрактен совет, чрез ответ…
В общем, дело – труба…, для раздумий судьбины,
коей, свечкой придётся, чудесно пылать…-
А вот здесь – о себе…- и совсем без кручины…-
Не хочу гнить в земле…, жажду в небе летать!!!
И в дубраве какой-то…- лужайка с осиной…-
не дождутся меня…, в свой подземный оплот…,
потому как, желаемой станет причиной,
Крематорий…, но пусть, лишь чуть-чуть, подождёт…
Помочь сайту
Поздравления
