FREESTYLE

6 февраля 2024 - Татьяна Прохорович

 
Ах, этот гений, какая точность,
Какая выверенность фраз,
Как будто знал мою болезнь заочно
И исцелил в который раз.
 
Тщетно лишь только умом
Пытаться отыскать ответы.
Да и вопрос звучал немой
Целую тысячу лет...
 
И так давила безнадёга,
И в щепки разнесла мозги...
Дошёл ли до Господа Серёга?
Но встали в очередь живые, как враги.
 
Я всех любила, а потому прощаю,
Но право оставляю - не видеть вас.
И лишь по юности своей скучаю,
Где предала себя я в первый раз.
 
Победителей не судят.
Вы победили, я сдаюсь.
Но есть же свет, как был и как во веке будет,
А значит что? Со  светом остаюсь.
 
Как дядя, самых честных правил,
Занемогла не в шутку я.
И пусть Вас всех Господь  наставит,
Но не накажет за меня.
 
Пусть прольёт своё величие
И просветит Ему угодно.
Всё так же фигурирует наличка,
Знать предавать как прежде модно.
 
О, этот «лук» ваш опостылел,
Вы исключительно как все.
Спасибо, что кости до бела отмыли,
Знать восхожу по стильной полосе.
 
«Ненавижу» чувств не знаю,
А значит не на что пенять.
Теперь сама за выбор отвечаю,
Где без любви мне нечего сказать.
 
Вы уважением прониклись,
Хотя и поздно, и так не в масть.
Какими «добрыми» казались,
Но видно то не ваша власть.
 
Тому кто верит знать не нужно,
И мне того не занимать.
Тем кто вывернул меня наружу
Придётся и свои кишки мотать.
 
Бывало сдачи не сдавала,
Богата была и нагла.
С тех пор помотало не мало
И штопает нищую душу игла.
 
Священного бисера нет и огня,
Живу с утра - до полуночи,
И больше не знаю слово родня,
В котором одно: «замолчи!».
 
Жертва Богу - сокрушена,
Повержена по всем фронтам,
И кажется достигла дна,
Но этот стаил откажет вам.
 
Мораль и первородные причины
Перекопают ваши души,
А осенью опавшие личины
Откупорят оглохших уши.
 
Потеря лица - знатный порок,
Но лицемерия в том нет.
И коль терять, теряй за правду, впрок,
Под звон серебряных монет.
 
«Люди гибнут за металл»,
Но всё же чаще предают.
Поэт подумал и сказал,
А это значит точно, что убьют.
 
Дуэлей нет, убьют словами,
Отравят ядом зависти и лжи.
Я в нищем облике стаю пред вами,
А это значит в стильном неглиже.
 

© Copyright: Татьяна Прохорович, 2024

Регистрационный номер №0525449

от 6 февраля 2024

[Скрыть] Регистрационный номер 0525449 выдан для произведения:
 
Ах, этот гений, какая точность,
Какая выверенность фраз,
Как будто знал мою болезнь заочно
И исцелил в который раз.
 
Тщетно лишь только умом
Пытаться отыскать ответы.
Да и вопрос звучал немой
Целую тысячу лет...
 
И так давила безнадёга,
И в щепки разнесла мозги...
Дошёл ли до Господа Серёга?
Но встали в очередь живые, как враги.
 
Я всех любила, а потому прощаю,
Но право оставляю - не видеть вас.
И лишь по юности своей скучаю,
Где предала себя я в первый раз.
 
Победителей не судят.
Вы победили, я сдаюсь.
Но есть же свет, как был и как во веке будет,
А значит что? Со  светом остаюсь.
 
Как дядя, самых честных правил,
Занемогла не в шутку я.
И пусть Вас всех Господь  наставит,
Но не накажет за меня.
 
Пусть прольёт своё величие
И просветит Ему угодно.
Всё так же фигурирует наличка,
Знать предавать как прежде модно.
 
О, этот «лук» ваш опостылел,
Вы исключительно как все.
Спасибо, что кости до бела отмыли,
Знать восхожу по стильной полосе.
 
«Ненавижу» чувств не знаю,
А значит не на что пенять.
Теперь сама за выбор отвечаю,
Где без любви мне нечего сказать.
 
Вы уважением прониклись,
Хотя и поздно, и так не в масть.
Какими «добрыми» казались,
Но видно то не ваша власть.
 
Тому кто верит знать не нужно,
И мне того не занимать.
Тем кто вывернул меня наружу
Придётся и свои кишки мотать.
 
Бывало сдачи не сдавала,
Богата была и нагла.
С тех пор помотало не мало
И штопает нищую душу игла.
 
Священного бисера нет и огня,
Живу с утра - до полуночи,
И больше не знаю слово родня,
В котором одно: «замолчи!».
 
Жертва Богу - сокрушена,
Повержена по всем фронтам,
И кажется достигла дна,
Но этот стаил откажет вам.
 
Мораль и первородные причины
Перекопают ваши души,
А осенью опавшие личины
Откупорят оглохших уши.
 
Потеря лица - знатный порок,
Но лицемерия в том нет.
И коль терять, теряй за правду, впрок,
Под звон серебряных монет.
 
«Люди гибнут за металл»,
Но всё же чаще предают.
Поэт подумал и сказал,
А это значит точно, что убьют.
 
Дуэлей нет, убьют словами,
Отравят ядом зависти и лжи.
Я в нищем облике стаю пред вами,
А это значит в стильном неглиже.
 
 
Рейтинг: 0 21 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!