ГлавнаяПоэзияКрупные формыПоэмы → Не прощённый

Не прощённый

27 мая 2012 - Сергей Шолухо

Не прощенный

               

Утро пришло холодным,

Сумерки режут глаза,

Ветер гуляет тихо,

Там где застыла слеза,

               

Чашка на кухне пустая,

Рядом бутылка вина,

Свет не погашен в зале,

Заходит на небе луна,

               

На улице – рассветает,

И вдруг зазвонил телефон,

Она отвечает устало,

И ждет ,что расскажет ей он,

               

А он ни чего не скажет,

Он просто будет молчать,

В пустой и холодной квартире,

Заставит ее он ждать,

               

Ему это было нужно,

Оставить ее одной,

В этой холодной квартире,

Один–на–один с тишиной,

               

Он думает, что оступился,

Ошибся, возможно он,

Ему это очень трудно,

Садиться сейчас в вагон,

               

Как только тронется поезд –

То сразу станет легчать,

И губы ее и руки,

Начнет он тогда забывать,

               

Скорей бы уже уехать,

Покинуть тот мрачный вокзал,

Но сзади как будто эхо,

Как будто кто–то позвал,

               

Вот поезд уже поехал,

А он продолжает стоять,

А где–то в холодной квартире,

Она устает его ждать,

               

Он выйдет с вокзала ,закурит,

Достанет опять телефон,

Найдет ее имя в списке,

Из сотни других имен,

               

Но руки дрожат, пугливо,

Не могут на вызов нажать,

Потом через силу придется-

«Прости меня», ей прошептать,

               

А эти слова очень трудно,

Запутавшись, ей говорить,

Труднее чем было уехать,

Труднее чем взять и простить,

               

А может быть здесь остаться,

Встречать, провожать поезда,

И жить продолжать напрасно,

И быть не прощенным всегда,

               

И быть одиноким на свете,

И может быть это смешно,

Но это безумно трудно,

Сказать это слово одно,

               

И он, наконец решится,

Покинуть вокзал пустой,

Собраться с последних сил,

Поехать обратно домой,

               

И тихо бредя по дороге,

Ругая холодный дождь,

Почувствует что–то плохое,

Внезапную зыбкую дрожь,

               

У дома - машина «скорой»,

И люди вокруг стоят,

И все на подъезд, на темный,

Задумчиво ,так глядят,

               

Он бросился в дверь квартиры,

Увидел врачей у окна,

В глазах потемнело от страха,

На кухне лежала она,

               

Его удержали в прихожей:

«Мы поздно ее нашли,

Вино со снотворным ,еще и так много,

Нам жаль ,мы ее не спасли»,

               

И он заливал это горе,

Рвал волосы на голове,

В холодной ,пустой квартире,

Один–на–один, в тишине,

               

Какая же страшная кара,

Как дальше с крестом этим жить?

Себя самого ненавидеть,

Себя самого не простить,

               

И просто в забвеньях теряясь,

Ее не вернуть ни когда,

И жить продолжать в угаре,

И быть не прощенным всегда,

               

А если бы раньше вернуться,

И гордость свою забыть,

Она бы открыла двери,

Смогла бы его простить,

               

Но жизнь как всегда жестока,

И время берет свое,

И в этой холодной квартире,

Он чувствует рядом ее,

               

Постель еще ею дышит,

И в ванной пахнут духи,

И он по пустой квартире,

Ходит ,мотая круги,

               

И чашка с ее помадой,

Бутылка вина на столе,

И так же темно и уныло,

И та же луна в окне,

               

Он утром пришел к могиле,

Цветы он не смог принести,

«Мне так тебя не хватает -

Родная моя, ПРОСТИ».

(23.11.2011.)

 

© Copyright: Сергей Шолухо, 2012

Регистрационный номер №0051064

от 27 мая 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0051064 выдан для произведения:

Не прощенный

               

Утро пришло холодным,

Сумерки режут глаза,

Ветер гуляет тихо,

Там где застыла слеза,

               

Чашка на кухне пустая,

Рядом бутылка вина,

Свет не погашен в зале,

Заходит на небе луна,

               

На улице – рассветает,

И вдруг зазвонил телефон,

Она отвечает устало,

И ждет ,что расскажет ей он,

               

А он ни чего не скажет,

Он просто будет молчать,

В пустой и холодной квартире,

Заставит ее он ждать,

               

Ему это было нужно,

Оставить ее одной,

В этой холодной квартире,

Один–на–один с тишиной,

               

Он думает, что оступился,

Ошибся, возможно он,

Ему это очень трудно,

Садиться сейчас в вагон,

               

Как только тронется поезд –

То сразу станет легчать,

И губы ее и руки,

Начнет он тогда забывать,

               

Скорей бы уже уехать,

Покинуть тот мрачный вокзал,

Но сзади как будто эхо,

Как будто кто–то позвал,

               

Вот поезд уже поехал,

А он продолжает стоять,

А где–то в холодной квартире,

Она устает его ждать,

               

Он выйдет с вокзала ,закурит,

Достанет опять телефон,

Найдет ее имя в списке,

Из сотни других имен,

               

Но руки дрожат, пугливо,

Не могут на вызов нажать,

Потом через силу придется-

«Прости меня», ей прошептать,

               

А эти слова очень трудно,

Запутавшись, ей говорить,

Труднее чем было уехать,

Труднее чем взять и простить,

               

А может быть здесь остаться,

Встречать, провожать поезда,

И жить продолжать напрасно,

И быть не прощенным всегда,

               

И быть одиноким на свете,

И может быть это смешно,

Но это безумно трудно,

Сказать это слово одно,

               

И он, наконец решится,

Покинуть вокзал пустой,

Собраться с последних сил,

Поехать обратно домой,

               

И тихо бредя по дороге,

Ругая холодный дождь,

Почувствует что–то плохое,

Внезапную зыбкую дрожь,

               

У дома - машина «скорой»,

И люди вокруг стоят,

И все на подъезд, на темный,

Задумчиво ,так глядят,

               

Он бросился в дверь квартиры,

Увидел врачей у окна,

В глазах потемнело от страха,

На кухне лежала она,

               

Его удержали в прихожей:

«Мы поздно ее нашли,

Вино со снотворным ,еще и так много,

Нам жаль ,мы ее не спасли»,

               

И он заливал это горе,

Рвал волосы на голове,

В холодной ,пустой квартире,

Один–на–один, в тишине,

               

Какая же страшная кара,

Как дальше с крестом этим жить?

Себя самого ненавидеть,

Себя самого не простить,

               

И просто в забвеньях теряясь,

Ее не вернуть ни когда,

И жить продолжать в угаре,

И быть не прощенным всегда,

               

А если бы раньше вернуться,

И гордость свою забыть,

Она бы открыла двери,

Смогла бы его простить,

               

Но жизнь как всегда жестока,

И время берет свое,

И в этой холодной квартире,

Он чувствует рядом ее,

               

Постель еще ею дышит,

И в ванной пахнут духи,

И он по пустой квартире,

Ходит ,мотая круги,

               

И чашка с ее помадой,

Бутылка вина на столе,

И так же темно и уныло,

И та же луна в окне,

               

Он утром пришел к могиле,

Цветы он не смог принести,

«Мне так тебя не хватает -

Родная моя, ПРОСТИ».

(23.11.2011.)

 

Рейтинг: +1 350 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!