№ 193. Портрет.

11 февраля 2012 - Анатолий Обрезков

            Портрет.

 

Этюд пишу в карандаше

Я для большой картины в масле,

И о любви, и о душе,

Пока виденья не угасли.

 

Любимый образ не забудешь,

Им жизнь моя окружена,

Натурщицей к картине будешь,

Подруга милая, жена.

 

Эскизы, в голове, перебирая,

Возникли прозаические виды,

Не только жизнь земного рая,

Но наши ссоры и обиды.

 

О, как давно все это было,

Но крови чувствуя прилив,

Я вспомнил, и в душе заныло,

Как был, порой, несправедлив.

 

Главенствовать мужчинам лестно,

Чтоб подкаблучником не слыть,

А в обороне, как известно,

И нападенье может быть.

 

Пусть на картине будут розы,

Хотя их мало так дарил,

И те сибирские морозы,

Которыми тебя морил.

 

Прости меня за Крайний Север,

За четверть века. Срок такой!

Зато теперь в деревне клевер,

Скотина, воздух и покой.

 

За то, что пил всегда до дна я,

Была ты вправе укорять.

Прости за все, моя родная,

Ошибки глупо повторять.

 

Когда в глаза смотрю, немею,

Хотя гляжу в них сорок лет,

Как жаль, что рисовать я не умею,

Пусть в мыслях будет твой портрет.

© Copyright: Анатолий Обрезков, 2012

Регистрационный номер №0024846

от 11 февраля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0024846 выдан для произведения:

            Портрет.

 

Этюд пишу в карандаше

Я для большой картины в масле,

И о любви, и о душе,

Пока виденья не угасли.

 

Любимый образ не забудешь,

Им жизнь моя окружена,

Натурщицей к картине будешь,

Подруга милая, жена.

 

Эскизы, в голове, перебирая,

Возникли прозаические виды,

Не только жизнь земного рая,

Но наши ссоры и обиды.

 

О, как давно все это было,

Но крови чувствуя прилив,

Я вспомнил, и в душе заныло,

Как был, порой, несправедлив.

 

Главенствовать мужчинам лестно,

Чтоб подкаблучником не слыть,

А в обороне, как известно,

И нападенье может быть.

 

Пусть на картине будут розы,

Хотя их мало так дарил,

И те сибирские морозы,

Которыми тебя морил.

 

Прости меня за Крайний Север,

За четверть века. Срок такой!

Зато теперь в деревне клевер,

Скотина, воздух и покой.

 

За то, что пил всегда до дна я,

Была ты вправе укорять.

Прости за все, моя родная,

Ошибки глупо повторять.

 

Когда в глаза смотрю, немею,

Хотя гляжу в них сорок лет,

Как жаль, что рисовать я не умею,

Пусть в мыслях будет твой портрет.

 
Рейтинг: +1 832 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!