Признание

3 октября 2025 - Лора Дан

Он сидел и опять ловил себя на мысли о том, что снова и снова думает о ней. Думает постоянно, при любых обстоятельствах и при любом самочувствии.
Рано утром ( он приучил себя просыпаться в одно и то же время без будильника), открыв глаза и произнеся аффирмации, улавливал мысль о ней: « Как она там?» И дальше следовала цепь мыслей: « Где она? Куда собирается? О чём думает? Что её волнует? » и так далее.
Ответственно занимаясь своими делами, он отвлекался от этих мыслей, но в обеденный перерыв, в беседе с друзьями и знакомыми, опять ловил себя на том, что эти мысли вернулись к нему. Что он знал о ней? Казалось бы всё и в то же время ничего. Он знал всю её жизнь, её психологию, её самые последние достижения и победы. Размышления и тревоги, но в то же время он знал о ней очень мало. Он не знал, что она ответит и как поступит, как поведёт себя в той или иной ситуации, что она может выкинуть, хотя её вполне можно было бы назвать сдержанным человеком.

Он сидел и в который раз писал ей письмо. Написав его, рвал и начинал писать заново и так много раз. Он ощущал запах чернил, подбирал слова, но всё написанное не удовлетворяло его. С общепринятой точки зрения её нельзя было назвать писаной красавицей, но при тщательном анализе внешности можно было признать, что всё- таки черты её лица красивы, фигура изящная, а походка лёгкая. В неё было что-то магнетическое, волнующее.
Ему вдруг захотелось обнять её и, прикрыв глаза, просто держать в объятьях…
Почувствовать, что своим спокойствием она сообщает ему: «Да, я - твоя и, конечно, всё зависит от тебя».
Он задумался, глядя в окно. Небо было чистым и успокаивающим, листья на деревьях радостно зеленели в лучах Солнца. Голоса птиц, звук пролетающего самолёта, лай собаки. Голоса людей, еле-еле доносившаяся издалека музыка. Всё это было жизнью - его настоящим моментом. Со всей этой красотой и спокойствием, в котором было много чего, но не было её, той, кого он мысленно столько раз обнимал, целовал, лежал рядом с ней на горячем побережье, отдыхал с ней в охотничьем домике, где было тепло и уютно.
В камине весело трещали заготовленные им дрова, и она, умело сообразив из съестных запасов ужин, мило перепачканная мукой, тихо-тихо напевала себе «под нос» что-то удивительно приятное слуху.

Он опять писал ей письмо и рвал его. На какое-то мгновение «отключился» от внешних звуков и исписал, не отрываясь, несколько страниц. Лицо его было напряжено. Писал он быстро, слегка наморщив лоб и сдвинув брови. Остановился и стал читать написанное. Зазвонил телефон. Он не реагировал. На отдельном листе написал сочинённые им стихи и правил знаки препинания. Телефон звонил ещё и ещё. Лёгким движением руки он отключил его и опять погрузился в чтение. Мысли возвращались к ней: « Как она там? Только бы не беспокоилась! Только бы продержалась!»…
Он потратил на написание этого письма несколько часов, но ни на секунду не пожалел об этом времени. Дочитал. Встал и, закинув руки за голову, прошёлся по комнате. Потом не спеша прошёл в свою спальню. Присел перед прикроватной тумбочкой, на которой стояла её фотография, взял её и долго-долго смотрел, размышляя о том, что сейчас пойдёт и отправит письмо.
Потом поставил портрет на место, вернулся к столу и присев, порвал всё написанное. Взял небольшой лист бумаги (такая бумага бывает в подарочных наборах, с милыми цветами в уголках листа), написал буквально несколько слов, сложил листок в конверт, запечатал его и, накинув куртку, направился опустить письмо в почтовый ящик.

Поезд набирал скорость. За окном мелькал пейзаж. Каждое мгновение решительно и бесповоротно стремилось к той, далёкой, родной, самой любимой женщине...

Регистрационный номер №0543951

от 3 октября 2025

[Скрыть] Регистрационный номер 0543951 выдан для произведения:

Он сидел и опять ловил себя на мысли о том, что снова и снова думает о ней. Думает постоянно, при любых обстоятельствах и при любом самочувствии.
Рано утром ( он приучил себя просыпаться в одно и то же время без будильника), открыв глаза и произнеся аффирмации, улавливал мысль о ней: « Как она там?» И дальше следовала цепь мыслей: « Где она? Куда собирается? О чём думает? Что её волнует? » и так далее.
Ответственно занимаясь своими делами, он отвлекался от этих мыслей, но в обеденный перерыв, в беседе с друзьями и знакомыми, опять ловил себя на том, что эти мысли вернулись к нему. Что он знал о ней? Казалось бы всё и в то же время ничего. Он знал всю её жизнь, её психологию, её самые последние достижения и победы. Размышления и тревоги, но в то же время он знал о ней очень мало. Он не знал, что она ответит и как поступит, как поведёт себя в той или иной ситуации, что она может выкинуть, хотя её вполне можно было бы назвать сдержанным человеком.

Он сидел и в который раз писал ей письмо. Написав его, рвал и начинал писать заново и так много раз. Он ощущал запах чернил, подбирал слова, но всё написанное не удовлетворяло его. С общепринятой точки зрения её нельзя было назвать писаной красавицей, но при тщательном анализе внешности можно было признать, что всё- таки черты её лица красивы, фигура изящная, а походка лёгкая. В неё было что-то магнетическое, волнующее.
Ему вдруг захотелось обнять её и, прикрыв глаза, просто держать в объятьях…
Почувствовать, что своим спокойствием она сообщает ему: «Да, я - твоя и, конечно, всё зависит от тебя».
Он задумался, глядя в окно. Небо было чистым и успокаивающим, листья на деревьях радостно зеленели в лучах Солнца. Голоса птиц, звук пролетающего самолёта, лай собаки. Голоса людей, еле-еле доносившаяся издалека музыка. Всё это было жизнью - его настоящим моментом. Со всей этой красотой и спокойствием, в котором было много чего, но не было её, той, кого он мысленно столько раз обнимал, целовал, лежал рядом с ней на горячем побережье, отдыхал с ней в охотничьем домике, где было тепло и уютно.
В камине весело трещали заготовленные им дрова, и она, умело сообразив из съестных запасов ужин, мило перепачканная мукой, тихо-тихо напевала себе «под нос» что-то удивительно приятное слуху.

Он опять писал ей письмо и рвал его. На какое-то мгновение «отключился» от внешних звуков и исписал, не отрываясь, несколько страниц. Лицо его было напряжено. Писал он быстро, слегка наморщив лоб и сдвинув брови. Остановился и стал читать написанное. Зазвонил телефон. Он не реагировал. На отдельном листе написал сочинённые им стихи и правил знаки препинания. Телефон звонил ещё и ещё. Лёгким движением руки он отключил его и опять погрузился в чтение. Мысли возвращались к ней: « Как она там? Только бы не беспокоилась! Только бы продержалась!»…
Он потратил на написание этого письма несколько часов, но ни на секунду не пожалел об этом времени. Дочитал. Встал и, закинув руки за голову, прошёлся по комнате. Потом не спеша прошёл в свою спальню. Присел перед прикроватной тумбочкой, на которой стояла её фотография, взял её и долго-долго смотрел, размышляя о том, что сейчас пойдёт и отправит письмо.
Потом поставил портрет на место, вернулся к столу и присев, порвал всё написанное. Взял небольшой лист бумаги (такая бумага бывает в подарочных наборах, с милыми цветами в уголках листа), написал буквально несколько слов, сложил листок в конверт, запечатал его и, накинув куртку, направился опустить письмо в почтовый ящик.

Поезд набирал скорость. За окном мелькал пейзаж. Каждое мгновение решительно и бесповоротно стремилось к той, далёкой, родной, самой любимой женщине...