О чем поет ветер...

14 марта 2014 - Борисова Елена
article200857.jpg
 
2-е место в конкурсе: http://parnasse.ru/prose/literarycriticism/literaturereviews/itogi-3-go-tura-4-go-chempionata-parnasa-po-proze.html
 
 
***
"Море... Как ты величественно!.. Величие… Всегда ли оно  прекрасно, красиво? Наверное, нет. Так часто величие бывает  ужасным, пугающим своей мощью… Но в этом всегда есть что-то такое …",- старик на минуту остановился, подбирая нужное слово. Как будто мысли бежали где-то позади, а он хотел, чтобы они его догнали.
"…что-то такое завораживающее. Да, именно – завораживающее",- обрадовался он тому, что нужное слово нашлось...
День умирал. Старик поежился. Холодало. Ветер настойчиво давал понять, что намерен сегодня ночью разгуляться , намерен устроить вечеринку, чтобы оторваться так, как давно не отрывался.
"Похоже, будет шторм,– продолжил  старик  разговор с самим собой.- Пора идти домой. На сегодня хватит прогулок. Да и она заждалась..."
 
***
Он жил на краю рыбацкого поселка. На самом краю. Из окон небольшого дома, который  был куплен  у одного рыбака,  видно море - такое разное - то ласковое, то сварливое, то просто злобное. Таким оно бывало в дни, когда ветер сходил с ума.
Вот и теперь, похоже, у этого вечного бродяги, прилетевшего из-за гор, настроение - не очень.
Старик поспешил домой, чтобы закрыть ставни. Так он всегда встречал стихию. Войдя в дом, отыскал свечи и положил на стол: приготовил на всякий случай. В поселке было электричество, но во время урагана провода обычно обрывались, и приходилось довольствоваться тусклым светом от свечи.
Затопил камин. Стало гораздо уютнее. С фотографии, что висела в рамочке на стене, улыбалось милое женское лицо. Обычное лицо. Это было ее лицо…
Старик снял портрет со стены и поставил на стол. Так он делал всегда, когда хотел поговорить с ней. 
Эта фотография, собственно, все, что  осталось от нее. Фотография и еще ...книги. Но это уже отдельная история…
В такие вечера, когда за окном бушевала непогода и нельзя было выйти на улицу, когда приходилось скрываться в доме от стихии , он еще сильнее, чем обычно, чувствовал ее присутствие. Ему казалось, что она сидит за столом, что-то говорит, смеется, доказывает, смотрит на него... Как будто она  здесь и никогда не исчезала из его жизни.
Рядом с фотографией поставил кувшин с вином. Оно было припасено  на случаи  приступа одиночества . Нарезал огромный апельсин. Все, как тогда. Разве что апельсин теперь был один, а тогда -  целая сумка. Но это сейчас было не столь важно…
Как тогда… Сколько же лет прошло с того «как тогда»? Старик боялся признаться себе, сколько именно. Он не хотел верить в то, что находится здесь, на краю мира, куда приехал, казалось, на время,  вот уже  три  десятилетия.
"Ну, что!– обратился он  к женщине на фотографии.- Давай, согреемся! Что-то я совсем продрог. Старею. А ты не меняешься, тебя время не трогает…"
Он сделал глоток вина и продолжил: "Знаешь, я снова и снова возвращаюсь  в тот день, когда встретил тебя. Эта встреча, по сути,  изменила всю мою жизнь. Я ведь  был совсем другим. Не таким, как теперь. Иногда кажется, что в моем теле жил совершенно другой человек- человек с  другими взглядами на жизнь, с другими вкусами, с другими желаниями. Даже не верится, что я был богат. Свой бизнес, хорошая квартира в столице, дорогая машина, самые красивые девушки. Все это было, но исчезло в один миг. Или почти в один миг…" 
 Старик закурил и закашлялся. Через минуту продолжил: "А ведь я отказался от всего этого сам. И ради чего? Ради того, чтобы быть с тобой... Быть с тобой или просто верить в то, что я с тобой." 
Он перевел взгляд на свечу. Парафиновые слезы медленно стекали по стройному телу. Свеча напоминала  о том, как короток век всего, что существует в этом мире.
"Сожалею  ли я, что все так получилось, что жизнь прошла так, как прошла, а не иначе…Я ведь много раз задавал себе этот вопрос. Но вернуться назад нельзя: это дорога с односторонним движением. Видимо, такова моя судьба. На пешеходной зебре ты была такой беспомощной, нелепой, когда собирала рассыпавшиеся по дороге апельсины. Все ехали и давили оранжевые шарики, и только я остановился и  стал собирать их… Ну, не смог я, как все, проехать по живому.
Потом подвез тебя до дома. Донес сумку с этими злосчастными апельсинами до квартиры. Разумеется, зашел на чай. Почему не уехал сразу, до сих пор остается загадкой. Наверное, у меня было свободное время, наверное, никуда не спешил. А может, было одиноко в тот момент. Или еще что-то… А может, уже тогда почувствовал какое-то притяжение. Уже точно и не помню…,"-продолжал вспоминать старик.
А ветер все выл, как будто выполнял какую-то программу по устрашению местного населения. Старик плеснул немного красного нектара в пустой стакан, стоявший на столе, и положил на него кусочек хлеба. Так принято.
Потом снова обратился к женщине на фотографии: "Ну, зашел, занес сумку с апельсинами, увидел, сколько в квартире книг, что-то спросил по этому поводу… А потом? Ты стала рассказывать, что эту библиотеку начал собирать еще дед, потом продолжил отец, что здесь много редких и старинных книг. Если честно, я ведь тогда заинтересовался именно этим. Заинтересовался книгами. Именно книгами. Стал их рассматривать, даже взял какой-то томик с полки и стал листать".
Ему показалось, что женщина на фотографии улыбнулась в ответ.
"Ты улыбаешься? Какая все-таки у тебя милая улыбка",- он провел рукой по глянцевой поверхности: стер пыль.
"О чем мы  болтали в тот вечер?.. Помнишь? Обо всем на свете... Так, словно знали друг друга всю жизнь. Бывает же такое: встретишь человека, вот так, на улице, совершенно чужого, совершенно из другого мира, и вдруг выясняется, что у тебя с ним есть что-то общее, и ты сам удивляешься, откуда только оно взялось. Что у нас могло быть общего? В тот момент - только книги. Не знаю, по каким критериям небеса сводят людей, но уходить мне тогда не хотелось. Я искал повода остаться и этим поводом были книги...Или мне так казалось, что - книги... Точно знаю, если бы мне кто-то накануне сказал, что я проведу ночь с таким существом - в линзах толщиной в палец, с существом  в  выцветшем платье в цветочек и с косой, как у школьницы, не поверил бы. Даже моя машина привыкла  к самым красивым девушкам. А тут – ты!"
Старик осекся: "Прости за такие откровения. Но я был плутом, признаю. У меня было много женщин, слишком много".
Поправив сгорбившуюся свечу, продолжил: "Помнишь, как я хвалился своими достижениями? А ты только улыбалась. А потом сказала, что так жить, как живу я - в вечной погоне за успехом, достатком и удачей- нельзя. Что это не жизнь. Что жить – это значит наслаждаться жизнью. Жить - это замечать смену времен года, что небо меняет цвет, как минимум, два раза на дню, что цветы умеют улыбаться в ответ, если ты улыбаешься им… А я тогда стал спорить: пытался доказать, что ты отстала от жизни, что так в нашем мире не проживешь, что погибнешь: затопчут… Но ты стояла на своем… Переспорить тебя было невозможно".
Старик затушил окурок и похоронил его в груде других окурков – в стеклянной пепельнице, которая напоминала братское кладбище для закончивших свою жизнь сигарет.
"А ведь я не сразу заметил, что ты хороша собой. Удивительно хороша. Когда ты сняла очки, оказалось, что под ними прятались такие красивые зеленые глаза. И кожа…Удивительно чистая, белая, как у младенца. И ни капли косметики. Надо же! Я и не знал, что женщина может быть такой красивой без косметики! Вот в этот момент меня интересовали уже не только книги, но и ты сама...
 А потом наступило утро. Я проснулся на диване и обнаружил, что тебя нет. Видимо, ушла на работу, в свою библиотеку. На столике лежал ключ и записка, что это мне, и что я могу приходить и брать книги, когда захочу. А у меня гудела голова. И первой мыслью было то, что я впервые провел ночь с женщиной, но не переспал с ней. Для меня это было позором, потерей квалификации. Представляешь, моя голова была занята такими глупостями? Решил, что надо уносить отсюда поскорее ноги и забыть всю эту историю с апельсинами и книгами.
Ты не знаешь, а я ведь убегал, как побитый пес. Но ключик все-таки прихватил. До сих пор не могу объяснить, почему. Наверное, это давняя привычка брать , если дают. Разумеется, никому не рассказал о том, где и как провел ночь: засмеяли бы,"- старик вздохнул.
Встал из-за стола и подошел к дивану, где обычно спал. Поправил подушку, поставил ее на ребро. Прилег… По комнате танцевали тени, казалось, что они шептались о чем –то. Старик прислушался: ветер еще злился, до утра он точно не уймется.
Подложив под голову руки, сложенные замком, он снова нырнул в океан своих воспоминаний:
"На следующий  день после работы я, разумеется, не воспользовался ключом. И мысли такой не было. О твоих зеленых глазах я даже и не вспомнил. Поехал с какой-то очередной девицей в ресторан. Вроде, все было как всегда. Но спутница  меня почему-то раздражала. Я тогда и не понимал, в чем дело. Не понял этого и на следующий день…
Это я потом поймал себя на мысли, что все вдруг стало мне видеться в другом свете, будто я смотрел под другим углом.  Стало куда-то тянуть прочь из офиса, из своей упакованной квартиры. Появилось чувство безысходности, бесполезности...Но я не мог понять причину этих перемен...
И только через три дня вдруг ужасно захотелось увидеть тебя. Или захотелось полистать твои книжки. Какое желание было первым, не помню. А может, эти две мысли пришли одновременно? Сам не знаю, что произошло. Поехал, открыл дверь своим ключом, вошел. Дома никого не оказалось, кроме тишины и покоя. Стал ждать: был уверен, что ты еще не пришла с работы. Ждал  и читал... Читал и ждал...Просидел до ночи, но так и не дождался. На следующий день после работы снова приехал и снова никого не застал. Остался ночевать в надежде, что должна же ты хоть когда-то прийти с работы. Полночи что-то читал. Утром обнаружил, что тебя так и не было".
Тут старик смахнул слезу. Каждый раз, когда в своих воспоминаниях он приближался к развязке, слезы начинали атаковать его.
"Теперь уже было понятно, что человек пропал, как сквозь землю провалился. Надо было что-то делать, разыскивать. Абсурд! Я вдруг обнаружил, что не знаю, как зовут хозяйку квартиры, и в какой именно библиотеке ты работаешь. 
 Стал рыться в шкафу- хотел найти хоть какие-то документы. Но не так просто отыскать вещь в чужой квартире. Наверное, они , документы, прятались от меня.
 Я не знал, что делать. Помню, даже,  что поймал себя на мысли, не приснилась ли ты мне... 
 Но в тот момент, когда я уже собирался уходить, стоявший на столике в прихожей телефон подал признаки жизни.  Какая-то женщина спрашивала Люду, и почему она не появляется на работе. Так я узнал, как тебя зовут…
 А уже через полчаса я был в библиотеке. Представился твоим женихом и сказал, что тоже очень бы хотел знать, куда ты пропала. Вместе с той женщиной  мы стали обзванивать морги и больницы - первое, что пришло в голову",- тут старик поперхнулся, закашлялся. 
"Надо бросать курить. В который раз обещаю себе это, но все не получается бросить",- пожаловался он.
И потом продолжил: "Когда я узнал, что тебя больше нет, что тебя сбила машина, я помню, что мне было очень плохо.  Внутри что-то защемило, стало царапаться. Я вдруг ощутил, что у меня внутри что-то или кто-то есть. И это существо живое...Оно болит , плачет и скучает.
Я ходил по улицам и ненавидел все машины, что мчатся по городу. Мне в каждой из них виделся монстр. Скорее всего, твое плохое зрение стало причиной того, что ты не заметила летящей машины. Или ты опять что-то рассыпала, или споткнулась и упала на дороге. Или еще что-то… Я тысячи раз потом укорял себя, что не сразу приехал к тебе, что оставил  одну в этом мире".
Слезы теперь катились из глаз водопадом. Старик не успевал смахивать их. Он плакал, как ребенок, как мальчишка, будто это могло помочь ему вернуть то, что не подвластно вернуть никому. Но он не сдерживал их: ему нужно было выплакаться. Внутри столько всего накопилось, что иногда он позволял себе такие вот вечера воспоминаний.
"Я пытался жить своей обычной жизнью, но у меня это перестало получаться. Ты что-то сделала со мной. Я повсюду слышал твой голос, твой смех. Если  что-то делал, мне казалось, что ты стоишь рядом и что-то советуешь, ругаешь или хвалишь.  Стал беседовать с тобой… Своих прежних подружек, с которыми обычно проводил время, больше не хотелось видеть. Я будто прозрел: увидел, как они глупы и пусты, как они далеки от тебя, как мелки и ничтожны их интересы… 
Потом с головой ушел в книги. Стал читать запоем. Нашел твои дневники, где ты делилась своими мыслями о прочитанном.  Выискивал те книги, которые ты обсуждала, читал в первую очередь именно их и сравнивал свои чувства и эмоции от прочитанного с твоими. Моя жизнь полностью изменилась. В ней теперь были только ты и книги. Книги и ты.   Меня стал тяготить мой прежний образ жизни. В свою  квартиру возвращаться не хотелось. Я стал жить у тебя теперь уже постоянно.  Потом объявилась какая-то дальняя родственница твоих родителей и попросила  освободить жилплощадь. И я уехал. Уехал вместе с книгами и твоей фотографией. Больше  ничего не взял",- продолжал рассказывать старик.
Потом прислушался: ветер еще не угомонился. Казалось, что он распевается, как оперный певец перед концертом. Поцеловав глянцевое изображение женщины, старик продолжил:
"А потом я продал все свое имущество, вложил большую часть денег в банк, а другую, гораздо меньшую, потратил на покупку этого дома. А дальше ты и сама все знаешь, ведь ты здесь все время со мной. Я постоянно тебе рассказываю о своей жизни. Каждое утро  желаю тебе доброго дня, а вечером спокойной ночи… В деревне все считают меня чокнутым, но те, кто читал  мои книги – другого мнения. Говорят, что они   могут остаться  в веках. Я, конечно, не столь высокого мнения о своих творениях. Но приятно, что так говорят.  Значит, я не зря прожил эту жизнь. Значит, я все-таки научился жить… И этому меня научила ты... Кем бы я был без тебя?"
Свеча догорала. Вино заканчивалось. Апельсиновые корки ютились на тарелке цвета утреннего  неба. Старик пожелал женщине на фотографии спокойной ночи и погрузился в бездну сна.
А ветер за окнами, казалось, почувствовал, что старик уснул, и запел  колыбельную. Может быть, в этой  песне он рассказывал старику историю своей жизни и своей несчастной любви  в ответ на его откровения. Может быть... Просто людям не дано понять, о чем поет ветер…
13.03.2014
 
 
 
13.03.2014
Фотография взята из Интернета: http://pessimistov.net/kartinki/17119-odinokie-doma.html

© Copyright: Борисова Елена, 2014

Регистрационный номер №0200857

от 14 марта 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0200857 выдан для произведения:

***

-Море... Как ты величественно!.. Величие… Всегда ли оно бывает прекрасным, красивым? Наверное, нет. Так часто величиебывает ужасным, пугающим своей мощью… Но в этом всегда есть что-то такое …-

 

Старик на минуту остановился, подбираянужное слово. Как будто мысли бежали где-то позади, а он хотел, чтобы они его догнали.

 

- …что-то такое завораживающее. Да, именно – завораживающее. -Обрадовался он тому, что нужное слово нашлось...

 

День умирал. Старик поежился. Холодало. Ветер настойчиво давал понять, что намеренсегодня ночью разгуляться , намерен устроить вечеринку, готов оторваться так, как давно не отрывался.

 

-Похоже, будет шторм. – Старик продолжил разговор с самим собой.- Пора идти домой. На сегодня хватит прогулок. Да и она заждалась…

 

 

***

 

Он жил на краю рыбацкого поселка. На самом краю. Из окон небольшого дома, который он когда-то купил у одного рыбака, было видно море - такое разное : то ласковое, то сварливое, то просто злобное, каким оно бывало в дни, когда ветер сходил с ума.

 

Вот и теперь, похоже, у этого вечного бродяги, прилетевшего из-за гор, настроение не очень.

 

Старик поспешил домой, чтобы закрыть ставни. Так он всегда встречал стихию. Войдя в дом, отыскал свечи и положил на стол, приготовил на всякий случай. В поселке было электричество, но во время урагана провода обычно обрывались, и приходилось довольствоваться тусклым светом отсвечи.

 

Он затопил камин. Стало гораздо уютнее. Сфотографии, что висела в рамочке на стене, улыбалось милое женское лицо. Обычное лицо. Это было ее лицо…

 

Старик снял портрет со стены и поставил на стол. Так он делал всегда, каждый раз, когда хотел поговорить с ней.

 

 

Эта фотография, собственно, все, что у него осталось от нее. Фотография и еще ...книги. Но это уже отдельная история…

 

В такие вечера, когда за окном бушевала непогода и нельзя было выйти на улицу, когдаприходилось скрываться в доме от непогоды , он еще сильнее, чем обычно, чувствовал ее присутствие. Ему казалось, что она сидит за столом, что-то говорит, смеется, доказывает что-то , смотрит, что она просто здесь, с ним, и никогда не исчезала из его жизни.

 

Рядом с фотографией он поставил кувшин с вином, что было припасено для таких случаев, когда становилось совсем одиноко . Нарезал огромный апельсин. Все, как тогда. Разве что апельсин теперь был один, а тогда их была целая сумка. Но это сейчас было не столь важно…

 

Как тогда… Сколько же лет прошло с того «как тогда»? Старик боялся признаться себе, сколько именно. Он не хотел верить в то, что находится здесь, на краю мира, куда приехал, казалось, на время, вот уже два десятилетия.

 

-Ну, что! –Сказал он, обращаясь к женщине на фотографии.- Давай согреемся! Что-то я совсем продрог. Старею. А ты не меняешься, тебя время не трогает…-Он сделал глоток вина и продолжил:

 

-Знаешь, я снова и снова возвращался в тот день, когда встретил тебя. Эта встреча изменила всю мою жизнь. Я ведь тогда был совсем другим. Не таким, как теперь. Иногда кажется, что в моем теле жил совершенно другой человек- человек с совершенно другими взглядами на жизнь, с другими вкусами, с другими желаниями.

 

Даже не верится, что я был богат. Свой бизнес, хорошая квартира в столице, дорогая машина, самые красивые девушки. Все это было, но исчезло в один миг. Или почти в один миг… -

 

Старик закурил и закашлялся. Через минуту продолжил :

 

- А ведь я отказался от всего этого сам. И ради чего? Ради того, чтобы быть с тобой? Быть с тобой или просто верить в то, что я с тобой.-

 

Старик перевел взгляд на свечу. Парафиновые слезы медленно стекали по стройному телу. Свеча напоминала ему о том, как короток век всего, что существует в этом мире. Но постаревшую, оплавившуюся свечу легко заменить на новую. Почему нельзя вот так же заменить на новую свою жизнь?

 

 

- Сожалел ли я, что все так получилось, что жизнь прошла так, как прошла, а не иначе…Я ведь много раззадавал себе этот вопрос - тысячи раз- и каждый раз сам же себе отвечал, что поступил бы совсем по-другому...

 

Но вернуться назад нельзя: это дорога с односторонним движением. Видимо, такова моя судьба. Ты была такой беспомощной на пешеходной зебре, такую замотавшейся, измученной,- собирала рассыпавшиеся по дороге апельсины. Все ехали и давили оранжевые шарики, и только я остановился и тоже сталсобирать их… Ну, не смог я, как все, проехать по живому. Потом подвез тебя до дома. Донес сумку с этими злосчастными апельсинами до квартиры. Разумеется, зашел на чай. Почему не уехал сразу, до сих пор остается загадкой. Наверное, у менябыло свободное время, наверное, никуда не спешил. А может, было одиноко в тот момент. Или еще что-то… А может,уже тогда почувствовал какое-то притяжение. Уже точно и не помню…

 

А ветер все выл, как будто выполнял какую-то программу по устрашению местного населения. Старик плеснул немного красного нектара в пустой стакан, стоявший на столе, и положил на него кусочек хлеба. Так принято.

 

Потом снова обратился к женщине на фотографии:

 

- Ну, зашел, занес сумку с апельсинами, увидел, сколько в квартире книг, что-то спросил по этому поводу… А потом? Ты стала рассказывать, что эту библиотеку начал собиратьеще дед, потом продолжил отец, что здесь много редких и старинных книг. Если честно, я ведь тогда заинтересовался именно этим. Заинтересовалсякнигами. Именно книгами. Стал их рассматривать, даже взял какой-то томик с полки и стал читать.

 

Ему показалось, что женщина на фотографии улыбнулась в ответ.

 

- Ты улыбаешься? Какая все-таки у тебя милая улыбка…-Он провел рукой по глянцевой поверхности: стер пыль.-

 

А помнишь, тогда вот так же, как сейчас, на столе стояла бутылка какого-то вина. Закусывали апельсинами, которых было вдоволь. Да! Много было раздавлено колесами , но те, что удалось собрать, мы уничтожали потом , не жалея…И болтали… Обо всем на свете. Так, словно знали друг друга всю жизнь. Бывает же такое: встретишь человека, вот так, на улице, совершенно чужого, совершенно из другого мира, и вдруг выяснится, что у тебя с ним есть что-то общее и ты сам удивляешься, откуда только взялось взаимопонимание. Что у нас могло быть общего? В тот момент - только книги. Не знаю, по каким критериям небеса сводят людей, но уходить мне тогда не хотелось. Я искал повода остаться и этим поводом были книги...

 

Точно знаю, если бы мнекто-то накануне сказал, что я проведу ночь ч таким существом - в линзах толщиной в палец, в каком-то выцветшем платье в цветочек и с косой, как у школьницы, не поверил бы. Даже моя машина привыкла общаться только с самыми красивыми девушками. А тут – ты… Думаю, она была удивлена. – Старик осекся:

 

- Ты прости меня за такие подробности. Но тогда я действительно так воспринимал тебя. Я не скрываю, что был плутом, настоящим плутом. У меня было много женщин, я даже не помнил, кого как зовут.–

 

Поправив сгорбившуюся свечу, старик продолжил вспоминать:

 

-Помнишь, как я хвалился своимидостижениями? А ты только улыбалась. А потом сказала, что так жить, как живу я - в вечной погоне за успехом, достатком и удачей- нельзя. Что это не жизнь. Что жить – это значит наслаждаться жизнью. Жить - это замечать смену времен года, что небо меняет цвет, как минимум, два раза на дню, что цветы умеют улыбаться в ответ, если ты улыбаешься им… А я тогда стал спорить: пытался доказать, что ты отстала от жизни, что так в нашем мире не проживешь, что погибнешь, затопчут… Но тыстояла на своем… Переспорить тебя было невозможно…-

 

Старик затушил окурок и похоронил его в груде других окурков – в стеклянной пепельнице, которая напоминала братское кладбище длязакончивших свою жизнь сигарет.

 

- А ведь я не сразу заметил, что ты хороша собой. Удивительно хороша. Когда ты сняла очки, оказалось, что под ними прятались такие красивые зеленые глаза. И кожа…Удивительно чистая, белая, как у младенца. И ни капли косметики. Надо же! Я и не знал, что женщина может быть такой красивой без косметики!

 

А потом было наступило утро. Я проснулся на диване и обнаружил, что тебя нет. Видимо, ушла на работу, в свою библиотеку. На столике лежал ключ и записка, что это мне, и что я могу приходить и брать книги, когда захочу. А у меня гудела голова. И первой мыслью было то, что я впервые провел ночь с женщиной, но не переспал с ней. Для меня это было позором, потерей квалификации. Представляешь, моя голова была занята такими глупостями? Решил, что надо уносить отсюда поскорее ноги и забыть всю эту историю с апельсинами, книгами.

 

Ты не знаешь, а я ведь убегал, как побитый пес. Но ключик все-таки прихватил. До сих пор не могу объяснить, почему. Наверное, это давняя привычка брать , если дают. Разумеется, никому не рассказал о том, где и как провел ночь: засмеяли бы.

 

Старик встал из-за стола и подошел к дивану, где обычно спал. Поправил подушку, поставил ее на ребро. Прилег … По комнате танцевали тени, казалось, что они шептались о чем –то. Старик прислушался: ветер еще злился, до утра он точно не уймется. Подложив под голову руки, сложенные замком, он снова нырнул в океан своих воспоминаний…

 

-В тот день после работы я, разумеется, не воспользовался ключом. И мысли такой не было. О твоих зеленых глазах я даже и не вспомнил. Поехал с какой-то очередной девицей в ресторан. Вроде, все было как всегда, да вот почему-то казалось, что чего-то не хватает. Я тогда и не понимал, в чем дело. Не понял этого и на следующий день…

 

Это я потом поймал себя на мысли, что всевдруг стало раздражать , бесить. Стало куда-то тянут прочь из офиса, из своей упакованной, но мертвой квартиры. Появилось чувство безысходности, бесполезности...Но я не мог понять причину этих перемен...

 

И только через три дня вдругзахотелось увидеть тебя. Или захотелось полистать твои книжки. Какое желание было первым, не помню. А может, эти две мысли пришли одновременно? Сам не знаю, что произошло. Поехал, открыл дверь своим ключом, вошел. Дома никого не оказалось, кроме тишины и покоя. Стал ждать: был уверен, что ты еще не пришла с работы. Ждал тебя и листал книги... Просидел до ночи, но так и не дождался .

 

На следующий день после работы снова приехал и снова никого не застал.

 

Остался ночевать в надежде, что должна же ты хоть когда-то прийти с работы. Полночи что-то читал. Утром обнаружил, что тебя так и не было.-

 

Тут старик смахнул слезу. Каждый раз, когда в своих воспоминаниях он приближался к развязке, слезыначинали атаковать его.

 

- Теперь уже было понятно, что человек пропал, как сквозь землю провалился. Надо было что-то делать, разыскивать. Абсурд! Явдруг обнаружил, что не знаю, как зовут хозяйку квартиры, и в какой именно библиотеке ты работаешь.

 

Стал рыться в шкафу- хотел найти хоть какие-то документы. Но не так просто отыскать вещь в чужой квартире.

 

Я не знал, что делать. Помню, что поймал себя на мысли, не приснилась ли ты мне...

 

Но в тот момент, когда я уже собирался уходить, вдруг затрезвонил телефон. Он был чем-то спасительным, как глоток воды погибающему в пустыне от жажды. Какая-то женщина спрашивала Люду, и почему она не появляется на работе. Так я узнал, как тебя зовут…

 

А уже через полчаса я былв библиотеке. Представился твоим женихом и сказал, что тоже очень бы хотел знать, куда ты пропала.Вместе с твоей коллегой мы стали обзванивать морги и больницы - первое, что пришло в голову.

 

***

 

Тут старик поперхнулся, закашлялся.

 

-Надо бросать курить. В который раз обещаю себе это, но все не получается бросить.- И потом продолжил:

 

- Когда я узнал, что тебя больше нет, что тебя сбила машина, я не помню, что со мной было. Внутри что-то защемило, стало царапаться. Я вдруг ощутил, что у меня внутри что-то или кто-то есть. И это существо живое...Оно болит , плачет, скучает и у него тоже может меняться настроение.

 

Я ходил по улицам и ненавидел все машины, что мчатся по городу. Мне в каждой из них виделся монстр. Скорее всего, твое плохое зрение стало причиной того, что ты не заметила летящей машины. Или ты опять что-то рассыпала, или споткнулась и упала на дороге. Или еще что-то … Я тысячи раз потом укорял себя, что не сразу приехал к тебе, что оставил тебя одну в этом мире. –

 

Слезы теперь катились из глаз водопадом. Старик не успевал смахивать их. Он плакал, как ребенок, как мальчишка, будто это могло помочь ему вернуть то, что не подвластно вернуть никому. Но он не сдерживал их: ему было нужно выплакаться. Внутри столько всего накопилось, что иногда он позволял себе такие вот вечера воспоминаний...

 

- Я пытался жить своей обычной жизнью, но у меня это перестало получаться. Ты что-то сделала со мной. Я повсюду слышал твой голос, твой смех. Если я что-то делал, мне казалось, что ты стоишь рядом и что-то советуешь, ругаешь или хвалишь. Я стал беседовать с тобой… Своих прежних подружек, с которыми обычно проводил время, я больше не хотел видеть. Я будто прозрел: увидел, как они глупы и пусты, как они далеки от тебя, как мелки и ничтожны их интересы…

 

Потом с головой ушел в книги. Стал читать запоем. Нашел твои дневники, где ты делилась своими мыслями о прочитанном. Я выискивал именно те книги, которые ты обсуждала, читал в первую очередь именно их и сравнивал свои чувства и эмоции от прочитанного с твоими. Моя жизнь полностью изменилась. В ней теперь были только ты и книги. Все старое, из моего прежнего мира, осталось позади. Меня стал тяготить мой прежний образ жизни. В свою холостяцкую квартиру возвращаться не хотелось. Я жил у тебя. Потом объявилась какая-тодальняя родственница твоих родителей и попросила меня освободить жилплощадь. И я уехал. Уехал вместе с книгами и твоей фотографией. Больше я ничего не взял...-

 

Старик прислушался: ветер еще не угомонился. Казалось, что он распевается, как оперный певец перед концертом. Поцеловав глянцевое изображение женщины, рассказчик продолжил:

 

-А потом я продал все свое имущество, вложилбольшую часть денег в банк, а другую, гораздо меньшую, потратил на покупку этого дома. А дальше ты и сама все знаешь, ведь ты здесь все время со мной. Я постоянно тебе рассказываю о своей жизни. Каждое утро я желаю тебе доброго дня, а вечером спокойной ночи… В деревне все считают меня чокнутым, но те, кто читают мои книги – другого мнения. Говорят, что мои книги останутся в веках. Значит, я не зря прожил эту жизнь. Значит, я все-таки научился жить… И этому меня научила ты... Кем бы я был без тебя?

 

Свеча догорала. Вино заканчивалось. Апельсиновые корки ютились на тарелке цвета снега. Старик как всегда пожелал женщине на фотографии спокойной ночи и погрузился в бездну сна.

 

А ветер за окнами, казалось, почувствовал, что старик уснул изапел ему колыбельную. Может быть, с своей песне он рассказывал старику историю своей жизни в ответ на его откровения. Может быть... Простолюдям не дано понять, о чем поет ветер…

 

13.03.2014

 

Рейтинг: +39 811 просмотров
Комментарии (53)
Павел Рослов # 14 марта 2014 в 19:55 +4
Прекрасно сформулирована печальная правда: любовь стимулирует творчество, но при этом личного счастья все-таки не гарантирует. Автору удачи!
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:04 +1
Да, выходит, что так ...Комментировать первому всегда труднее, по себе знаю. Спасибо, что нашли такие теплые слова !
Людмила Комашко-Батурина # 18 марта 2014 в 10:57 +3
Чего только любовь с нами не делает- и в бездну скинет, и крылья даст... Человек нашёл себя, смысл своей жизни... Рассказ хорош сюжетом и изложением. Удачи автору!
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:06 +1
Вот только мы не всегда сразу можем понять, где к нам пришла просто влюбленность, а где - настоящее чувство. Герой понял это позже... Вот такая сложная эта штука - жизнь... Спасибо , Вам, Людмила!
Альфия Умарова # 22 марта 2014 в 20:11 +4
Замечательный рассказ!
Гораздо интереснее тех, где рассказывается про "обычную" любовь:
встреча, чувство "с первого" (или второго) взгляда, свадьба, дети, и "умерли в один
день". У героя этого рассказа, к сожалению (или к счастью?), не было любви по привычному "сценарию".
Сильно!
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:15 +1
Альфия, Вы удивительно проницательны. Я как раз и хотела , чтобы не было по привычной схеме - встретились, поженились, нарожали детей и умерли в один день. Тема любви такая избитая, здесь так трудно придумать что-то новенькое... Я попыталась. Рада, что Вы поняли и оценили... Спасибо!
Ольга Постникова # 23 марта 2014 в 17:26 +3
Спасибо, Автор! Ваш "...ветер" покорил.
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:23 +1
Ольга, спасибо за 10+. Очень приятно, что мой рассказ Вам так понравился. Я не ожидала...
Ольга Иванова # 1 апреля 2014 в 22:45 +2
Печальная песня ветра...и такая завораживающая...
Впечатлило! Спасибо!!!
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:24 +1
Олечка, спасибо, что удалось заворожить...
Халейг - скальд # 1 апреля 2014 в 23:13 +2
Ветром судьбы нас порою заносит,
На кромку сует и неведомых далей,
Где кто-то себя наверное спросит,
Как теперь жить дальше он станет ?
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:31 +2
Как дальше жить? Непросто понять...
Лишь небесам дано это знать...
Ирина Перепелица # 2 апреля 2014 в 02:18 +2
Один только вечер, и даже не любви, а встречи...
Как мало для вечности, и так много для для одной души))
А если до слёз жаль несостоявшегося счастья -- значит, рассказ состоялся.
БлагоДарю Вас, Елена...
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 10:32 +2
Да, для вечности - это ничего, для человека , для одной души, - это очень много. Спасибо Вам, Ирина!
Марина Попова # 2 апреля 2014 в 13:55 +2
Леночка, великолепная работа! Спасибо! Радуюсь
Вашей очередной победе! Удачи!
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 13:58 +2
Мариночка! Спасибо! Ваш рассказ тоже очень хорош! Это честно! Вас тоже с очередной победой!
Татьяна Стафеева # 2 апреля 2014 в 20:35 +2
Лена, да, жаль, это могла бы быть необыкновенная любовь, одна на всю жизнь,
но, как и в жизни, большой любви не везет.
Спасибо за рассказ, поздравляю с победой!
040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6 big_smiles_138
Борисова Елена # 2 апреля 2014 в 20:37 +1
Танечка, спасибо! Да, и в жизни так часто бывает...
Юрий Буковский # 4 апреля 2014 в 11:42 +2
Прекрасный рассказ. А может быть и так - прекрасное эссе. Почему на конкурсе дали второе место? Я бы дал первое!
Всего самого доброго! Успехов!
Борисова Елена # 4 апреля 2014 в 14:28 +1
а я и сама не знаю, что это у меня вышло : рассказ, эссе или новелла. А второе, нваверное, потому что не каждый же раз должно везти: первое у меня было в прошлом туре - "Поезд в никуда".
Татьяна Чанчибаева # 5 апреля 2014 в 12:26 +2
Борисова Елена # 5 апреля 2014 в 13:21 +1
Спасибо!
Елена Билюк # 6 апреля 2014 в 03:02 +1
Прекрасное произведение и читается на одном дыхании, печальная история любви, но она смогла перевернуть жизнь герою рассказа и направить его на осмысление своей жизни.
Борисова Елена # 6 апреля 2014 в 08:12 0
Да, все так. Спасибо за теплые слова.. ura
Владимир Кулаев # 6 апреля 2014 в 20:19 +1
СПАСИБО! ТАЛАНТЛИВО!!! 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Борисова Елена # 6 апреля 2014 в 20:22 0
Владимир, спасибо! lubov5
valerij reshetnik # 8 апреля 2014 в 11:24 +1
Да, неплохо, свой своеобразный подход мышления, неординарны вы. 9c054147d5a8ab5898d1159f9428261c
Борисова Елена # 8 апреля 2014 в 16:05 0
Это моя давняя проблема....Спасибо!
Ирина Рудзите # 9 апреля 2014 в 21:12 +1
Борисова Елена # 10 апреля 2014 в 07:38 0
Спасибо!
Ирина Васильева # 11 апреля 2014 в 18:42 +1
Значит, я не зря прожил эту жизнь. Значит, я все-таки научился жить… И этому меня научила ты...
Грустно и светло!Чудесный рассказ!
Борисова Елена # 11 апреля 2014 в 19:18 0
Ирочка, спасибо за теплые слова! tort3
Вячеслав Сергеечев # 13 апреля 2014 в 21:21 +1
Трогательная, щемящая душу история о несостоявшейся любви запала в душу! Написано чувственно, жизненно талантливо и правдиво! Любви счастливоЙ Вам, Елена, от всей души... 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Борисова Елена # 14 апреля 2014 в 07:41 0
Вячеслав, спасибо за теплые слова...Вам тоже света и вдохновения!
Татьяна Шарина # 17 апреля 2014 в 22:11 +1
Рассказ покорил сюжетом и изложением. Очень трогательно! Написано талантливо, спасибо! Удачи автору!
Борисова Елена # 18 апреля 2014 в 06:34 0
Татьяна, спасибо! 5min
Галина Амосова # 21 апреля 2014 в 21:28 +1
Очень грустный рассказ, дочитывала, а слёзы непрерывно текли по щекам. Как часто в жизни бывает, что мы теряем навсегда того, кто особенно дорог. И изменить ничего нельзя. Продолжаем жить воспоминаниями. Лишь в них мы счастливы. Спасибо, очень тронута. buket1
Борисова Елена # 22 апреля 2014 в 13:16 0
Галина, спасибо! Рада, что удалось затронуть струны Вашей души.. sneg
Ольга # 24 апреля 2014 в 19:14 0
Очень трогательная история. Верю, что так может быть на самом деле 5min
Борисова Елена # 24 апреля 2014 в 19:52 0
Чего только не бывает в жизни. Иногда даже и не поверишь, что это было на самом деле... Спасибо Вам, Ольга, за понимание!
Анна Магасумова # 24 апреля 2014 в 20:14 0
Произведение достойно победы!
Борисова Елена # 25 апреля 2014 в 14:40 0
Анна, спасибо за столь высокую оценку! shokolade
leonid abram # 29 апреля 2014 в 16:26 0
А ветер за окнами, казалось, почувствовал, что старик уснул, и запел  колыбельную. Может быть, в этой  песне он рассказывал старику историю своей жизни и своей несчастной любви  в ответ на его откровения. Может быть... Просто людям не дано понять, о чем поет ветер…

И надо же! Почти все, как у меня! Трогательной чистоты история! Спасибо, Елена! С уважением, Леонид! 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Борисова Елена # 29 апреля 2014 в 18:55 0
Бывает и такое! Сколько совпадений в жизни. А что, очень похоже на историю Вашей жизни?
Ирэна Артемьева # 30 апреля 2014 в 11:18 +1
Елена спасибо.
Очень трогательный рассказ.
Борисова Елена # 30 апреля 2014 в 15:53 0
Ирэна, и Вам спасибо за теплый отзыв!
Светлана Янова # 13 мая 2014 в 16:41 +1
Елена, примите мои поздравления!
Очень увлекательно написано.
Мудро, изящно, глубоко, красиво,
тонко... Светлое, психологическое
повествование и ОЧЕНЬ талантливое!!!
Борисова Елена # 13 мая 2014 в 17:24 0
Светлана, спасибо за теплые слова! 5min
Лариса Есина # 13 мая 2014 в 17:29 0
Лена! Рассказ цепляет своей искренностью и силой описанных в нем чувств. Браво! 50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e super
Борисова Елена # 13 мая 2014 в 17:30 0
Ларис, когда писала, он мне не нравился. Думала, опозорюсь на конкурсе. Ан, нет, судьям понравился!
Ирэна Артемьева # 4 июня 2014 в 14:09 0
Лена, какая пронзительная история любви...
Борисова Елена # 4 июня 2014 в 16:28 0
Спасибо! О любви так много историй, а это просто одна и многих...
Татьяна Денисова # 4 июля 2014 в 17:48 0
Замечательный рассказ!
Трогательная и светлая история любви.
Очень понравился.