Рифма

Иду я как-то раз на работу. Весна, солнечное утро, птички поют - красота! Настроение - лучше не придумаешь! Иду... и вдруг в ритме шагов сами по себе стали складываться стихи. Никогда в жизни не занимался стихосложением, а тут - вот те на! - нежданно-негаданно!

Несколько раз повторил свой опус вслух (благо рядом никого не было), и дальше так и шёл до самой проходной, бормоча себе под нос это четверостишье - не дай бог, забуду! Захожу в раздевалку - та полна народу, кто пришёл на смену, кто домой собирается. Восклицаю:

- Товарищи! Я стих вам прочту, собственного, заметьте, сочинения! Про нашего любимого начальника цеха, товарища Пруденко!

Все притихли. Я вскочил на скамейку, выбросил руку вперёд, как Владимир наш Ильич, и выдал, не жалея глотки:

В его штанах, не вру - поверьте,

(я сам снимал с него трусы),

Висят шестнадцать сантиметров

Полукопчёной колбасы!

Грохнул дружный смех и тут же резко оборвался - у дверей в раздевалку стоял сам товарищ Пруденко. Я закаменел, не мог пошевелить ни ногой, ни рукой, так и остался стоять на скамейке.

Начальник посерел лицом, потом, стыдливо опустив глаза, со вздохом произнёс:

- Юра, помилуй, ну почему же только шестнадцать?

- Ну, сантиметр ещё я могу добавить, а больше, Степан Аркадьевич, никак... Рифма –  упрямая штука!