Без точки

25 июля 2013 - Анна Март
article149135.jpg

Всё что он писал, он писал о себе… Только сейчас это стало так ясно и так страшно… От этой мысли хотелось кричать, хотелось спрятаться, одеться… Но где взять столько одежды, чтоб не видно было и краешка души, чтоб не пробивался и лучик света?…
Он медленно бросал рукопись в огонь, лист за листом… Они вспыхивали, сжимались, корчились – это приносило облегчение…

- Зачем? Зачем столько сил? Столько бессонных ночей… Кому? Кому нужна моя боль? Эта жалкая попытка что-то изменить… Что-то открыть… Что-то дать…
- Кого ты обманываешь? Кому сейчас это говоришь? Где зрители? Или ты говоришь это себе? Cебе ?! – безжалостно, кричал внутренний голос. – Ты брал! Брал всё, что только мог! Ну, вспомни… Вспомни… Вспоминай!

Руки дрожали, машинально рвали бумагу, мяли и кидали в огонь. Белые комочки падали, сгорали, некоторые ударялись о железную перегородку и отскакивали в сторону, замирая, прячась…

Он закрыл глаза и увидел себя…
Какой счастливый… Он чувствовал себя богом… Сколько внимания, обожания, зависти, ненависти он читал тогда на лицах окружающих. Это окрыляло, давало силы, хотелось ещё… Толпа.. Он относился к ней снисходительно с интересом наблюдая… Его забавляли их мелкие страстишки, их метания и плачь. Он наблюдал и писал, подбирая тщательно краски, не спеша нюанс за нюансом вырисовывал образы, они оживали, обретали плоть… И всё та же толпа смаковала своё отражение… Хвалила, возвышала… В эти мгновения он мог всё. Игра всегда приносит удовольствие, если правила твои…

Он открыл глаза… Огонь погас. Серая с белым налётом кучка пепла всё, что осталось от его труда. Стало холодно, он замер. Мысли метались в панике не находя ответа… Да, что там ответа? Они и вопрос не в состоянии были задать. Обрывки фраз давили изнутри… Страх… Паника…
- Зачем? Зачем?! Кто я без них?! – наконец, спросил он у себя и кинулся к камину, подбирая смятые комочки бумаги, которые чудом спаслись… Осторожно расправлял их, читал, глотая слёзы.
Что-то огромное, чудовищно- уродливое сжимало его, казалось, ещё немного и он не выдержит…
- Нет! Не дай мне сойти с ума!
- Смотри… Смотри! Не прячься! – кричал всё тот же голос – Чего ты боишься? Тени? Своей тени?...
- Своей тени, - повторил он вслух и слёзы сменились улыбкой. Вспышка света ослепила изнутри и смех взрывной, безудержный смех сотряс всё тело. Всё стало так ясно, так просто…
Он аккуратно сложил оставшуюся бумагу в камин, поджёг её. Пламя вспыхнуло быстро, но он уже не смотрел на него…

Утро застало его,спящим за письменным столом…
Ручка, чернила, исписанные листы…
И последнее предложение без точки


 

© Copyright: Анна Март, 2013

Регистрационный номер №0149135

от 25 июля 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0149135 выдан для произведения:

Всё что он писал, он писал о себе… Только сейчас это стало так ясно и так страшно… От этой мысли хотелось кричать, хотелось спрятаться, одеться… Но где взять столько одежды, чтоб не видно было и краешка души, чтоб не пробивался и лучик света?…
Он медленно бросал рукопись в огонь, лист за листом… Они вспыхивали, сжимались, корчились – это приносило облегчение…

- Зачем? Зачем столько сил? Столько бессонных ночей… Кому? Кому нужна моя боль? Эта жалкая попытка что-то изменить… Что-то открыть… Что-то дать…
- Кого ты обманываешь? Кому сейчас это говоришь? Где зрители? Или ты говоришь это себе? Cебе ?! – безжалостно, кричал внутренний голос. – Ты брал! Брал всё, что только мог! Ну, вспомни… Вспомни… Вспоминай!

Руки дрожали, машинально рвали бумагу, мяли и кидали в огонь. Белые комочки падали, сгорали, некоторые ударялись о железную перегородку и отскакивали в сторону, замирая, прячась…

Он закрыл глаза и увидел себя…
Какой счастливый… Он чувствовал себя богом… Сколько внимания, обожания, зависти, ненависти он читал тогда на лицах окружающих. Это окрыляло, давало силы, хотелось ещё… Толпа.. Он относился к ней снисходительно с интересом наблюдая… Его забавляли их мелкие страстишки, их метания и плачь. Он наблюдал и писал, подбирая тщательно краски, не спеша нюанс за нюансом вырисовывал образы, они оживали, обретали плоть… И всё та же толпа смаковала своё отражение… Хвалила, возвышала… В эти мгновения он мог всё. Игра всегда приносит удовольствие, если правила твои…

Он открыл глаза… Огонь погас. Серая с белым налётом кучка пепла всё, что осталось от его труда. Стало холодно, он замер. Мысли метались в панике не находя ответа… Да, что там ответа? Они и вопрос не в состоянии были задать. Обрывки фраз давили изнутри… Страх… Паника…
- Зачем? Зачем?! Кто я без них?! – наконец, спросил он у себя и кинулся к камину, подбирая смятые комочки бумаги, которые чудом спаслись… Осторожно расправлял их, читал, глотая слёзы.
Что-то огромное, чудовищно- уродливое сжимало его, казалось, ещё немного и он не выдержит…
- Нет! Не дай мне сойти с ума!
- Смотри… Смотри! Не прячься! – кричал всё тот же голос – Чего ты боишься? Тени? Своей тени?...
- Своей тени, - повторил он вслух и слёзы сменились улыбкой. Вспышка света ослепила изнутри и смех взрывной, безудержный смех сотряс всё тело. Всё стало так ясно, так просто…
Он аккуратно сложил оставшуюся бумагу в камин, поджёг её. Пламя вспыхнуло быстро, но он уже не смотрел на него…

Утро застало его,спящим за письменным столом…
Ручка, чернила, исписанные листы…
И последнее предложение без точки

 

 
Рейтинг: +4 542 просмотра
Комментарии (3)
Светлана Тен # 4 августа 2013 в 22:10 0
Честно, я ничего не поняла.
Ни начала, ни конца.
Ребус-кроссворд.
Людмила Комашко-Батурина # 21 августа 2013 в 10:19 0
А по- моему всё ясно- метания творческой души, только надо было бы описать предшествующие события. Что довело человека до этого поступка?... Автору творческих успехов!
0 # 15 сентября 2013 в 16:39 0
Да.
Есть похожее.
Я уже писала вам.