ГлавнаяПрошедшиеЧемпионат Парнаса по прозеПроза → Письма в шляпной коробке

Письма в шляпной коробке

16 апреля 2012 - Наталья Бугаре
article42537.jpg

  Не заладилось у меня с младшей сестрой. Нет,  не с самого начала: в  детстве, когда наша мама делала карьеру,  и постоянно пропадала, "двигая производство", мы с сестрой   были  почти неразлучны.  Вынужденно, конечно - разница в пять лет в том возрасте казалась огромной. Сестренка увязывалась за мной хвостиком кругом, немало раздражая. А иногда она терялась, уходя в неизведанные дали, и мы всей семьей лихорадочно искали, и радовались, когда замечали хохолок её белокурых волос. Мы с ней  всегда были очень разными: и цветом волос, и глазами, и характерами; я – жгучая брюнетка, она – натуральная блондинка; у меня грустные, чуть раскосые, карие глаза, у нее – широко распахнутые, наивные, голубые. Правда, профили у нас были одинаковые -  точь в точь, как у мамки. Но только заметить это мог, разве что, помешанный на профилях художник. Я, сколько себя помню,- всегда танцевала и пела, она - обычно  молчала, задумчиво погруженная в свой собственный мир. Я писала неумелые стихи и мучилась их несовершенством; она рисовала. Дивно рисовала, в раннем детстве на стенах нашего большого дома, за что ей даже не влетало, потом  - в альбомах, затем на холстах. Месяцев в восемь-девять, когда она уже активно осваивала мир по-пластунски,  сестренка стащила из моего рюкзака коробку мелков и "пропала для общества" часа на два. Гробовая тишина насторожила нас не скоро. И каково же было удивление  - обнаружить это чудо-юдо за креслом в процессе творения "фрески". Она лежала и, высунув кончик языка, увлеченно разрисовывала стену насколько могла достать. Мелок был зажат в пухлую ладошку, глаза сосредоточены, весь мир перестал существовать для карапуза, занятого творчеством.  Я даже не рискнула отобрать у неё мелки. Глядела на стену, на которой разноцветные полосы и штрихи выстраивались в какую-то запредельную комбинацию, и понимала, что резкий звук напугает ребенка, а сам процесс остановить нельзя.  Больше чистых стен в доме мы не видели. Линии узоров поднимались все выше и выше с ростом нашей художницы. Как только она научилось говорить и ходить,  полностью занять её внимание удавалось, протянув любые пишущие принадлежности: мелки, карандаши, фломастеры или обычную шариковую ручку. Ребенок увлеченно разрисовывал все поверхности, вначале игнорируя бумагу, предпочитая стены и подушки, а также двери и шторы. Карандаши она называла "написы", и я  долго протягивала ей их со словами: " На, пиши", - когда хотела пару часов абсолютного покоя и тишины. 

 

   Помню, однажды мы обе выставили работы на школьный конкурс акварелей. Я долго придумывала, что именно изображу. Рисовала несколько дней, тщательно продумывала фон. А она села и за пару часов нарисовала сказочный сюжет: мавку, сидящую под плакучей ивой, туман, клубящийся на заднем плане над рекой, и пастушка, выходящего из тумана с дудочкой. И выиграла. Моя бегущая по лугу девочка, в лучах утренней зари, в вышиванке и пионерском галстуке, не произвела впечатления. А вот её сказочная мавка – да. Я была уязвлена. Наверное, я всегда ей чуточку завидовала: так рисовать я не могла, а привыкла во всем быть первой. Но  все ж ходила на все выставки, где выставлялись её работы, и гордилась её победами. Она же не посещала конкурсы бального танца,  на которых блистала я,  никогда. И демонстративно выходила из комнаты, когда я играла на пианино. Её раздражала музыка в моем исполнении и мои маленькие победы и успехи. По крайней мере, мне так казалось. Семья у нас была, по тем временам,  зажиточная, но денег на карманные расходы нам давали мало. Сказывалось то, что жили мы рядышком со школой и поесть-попить могли успеть дома даже за перемену. Так вот,  я свои жалкие пару рублей спускала быстро на покупку крайне необходимых книг, а чтение к тому времени стало для меня не просто увлечением -  страстью. А вот сестра - умудрилась накопить на телевизор! Настоящий, маленький черно-белый "Сапфир". Все у неё было не так, как у меня. Я хватала знания на лету  и почти не засиживалась над учебниками, она корпела часами. Мой почерк легко назвать, «как курица лапой», её безупречная каллиграфия поражала даже учителей. У неё всегда водились деньги, у меня они сроду не задерживались. Наша детская дружба иссякла, как только я уехала в другой город сразу после школы. Жизнь разбросала нас вначале по разным городам, а потом и странам, но я не испытывала особой тоски по сестре.



    Через пару лет,  рано овдовев, я вернулась под крышу родительского дома. Надо было зализать раны, оправиться после потери, и научиться жить заново. Сестра же к этому времени подросла и вошла в возраст невесты. Вот тут мы с ней были до боли похожи:  обе довольно поздно начали бегать на свидания, очень долго играли в куклы. Только я читала и пела, и пробовала писать, и танцевала, а сестра смешивала на палитре краски, и молча накладывала мазок за мазком на девственно-белый холст. Там где я - всегда было шумно и весело, где она - тишина и грусть.
После родов я поправилась, потеряла свою девичью прозрачность, сестра же оставалась тоненькой и гибкой, как прутик. Я с легкой завистью смотрела на её точеные формы, она же язвительно проходилась по моим пышным:
- Худай, Настя. Ты уже на корову похожа. Посмотри на себя! - говорила она, отрываясь на миг от холста.
А я, обиженно поджимала губы, и пыталась отшутиться:
- Не все же мужики собаки, не все на кости бросаются! -сестра пожимала плечами на мои реплики и снова увлеченно махала кистью.

 



   Жизнь шла своей колеей, и она собралась замуж. Пятый курс ее политеха только начался, но сестра так отчаянно настаивала на этом замужестве, что мама согласилась. И свадьба состоялась: пышная и хлебосольная, с ломящимися столами и искрометными тостами. Только моя сестра казалась там гостьей. Тоненькая, с огромными голубыми глазами в пол-лица, она смотрела задумчиво на праздник жизни, устроенный в их честь, и с безмерной нежностью на своего милого.

 



 Она всегда так мало говорила, я не помню слов сочувствия от нее или слов любви. По- моему, она их не сказала ни разу ни мне, ни маме, ни отцу, ни бабушке с дедушкой. Просто рисовала наши портреты – углем, мелом, маслом, гуашью. Разные портреты, в разное время. Словно,  именно так она общалась с нами. Словно, хотела что-то сказать. Только мы не слышали. А на свадьбе ее глаза лучились, как два кристалла.  Атласное платье, пошитое по ее эскизу,  казалось утонченно-простым. Тончайшая талия плотно обхвачена, а глубокий вырез открывал пышные полушария идеальной груди. Сестра была прекрасна, а мы слепы. Мама еще удивлялась, мол, откуда у тебя взялся такой роскошный бюст? Сестра загадочно улыбалась и молчала. Ее немногословность давно стала привычной, и мы не лезли с назойливыми вопросами.

 


  После свадьбы я уехала опять в другой город. На то время у меня уже были семья, любящий муж и море планов. А ровно через два месяца поздним вечером позвонила мама: "Приезжай... У нас беда..."
Я мчалась на перекладных, автостопом, готова была убить медленных водителей, бросалась на свет фар почти под колеса. В голове стучало: "Как это могло случиться? Как могло случиться с ней? Такой уравновешенной, такой тихой, такой слабой?"
 Влетев в отчий дом,  сразу бросилась в комнату бабушки. Струсила сразу войти к сестре. Для нее, все скрывающей внутри себя, подобный удар мог стать смертельным. Я чувствовала это, знала. Бабушка,  увидев меня, попробовала подняться с дивана, но я первой упала ей  на грудь.
- Что случилось? Авария? - бабушка отрицательно мотнула головой.
- То же, что и с твоим... - я замерла, пытаясь понять услышанное. - Суицид... - а в душе моё бедное сердце, вмиг скинув тщательно выкованную броню, обнажилось живой раной и орало: - ПОЧЕМУ? МОЙ-ТО БЫЛ БОЛЕН, за что ЕЙ ЭТО?
Всю ночь мы втроем проплакали в комнате сестры. Я, она и мама. Бабушку опоили валидолом и уложили спать. Большой живот сестры меня поразил, ведь всего два месяца назад она павой плыла в белом платье с осиной талией. Стала понятна спешка со свадьбой и резко увеличившийся бюст.  Где мы находили с мамой слова, откуда брали их, теперь уже не скажу.  Но выплакали мы целое море слез.
- Как ты пережила это? - спрашивала сестра почти неслышно,- как ты с этим смогла жить дальше?
А я несла какую-то чушь про внутренний стержень, и,  глядя в ее наполненные мукой глаза, понимала, что наш  единственный шанс - это ребенок под ее сердцем. Только он удержит сестру от самого страшного.



  На похороны пришло море людей. В маленьком поселке смерть молодых всегда вызывала  не здоровый ажиотаж. Приходили все, кто мог.  И не только посочувствовать и поддержать, а посмотреть бесплатное шоу : кто как будет плакать, что говорить, как вести себя на кладбище.  Сестра двигалась, как сомнамбула, слезы текли непрерывно по ее лицу.  И самые бессовестные сплетницы, уже ставящие диагноз нашему роду – шутка ли, два самоубийцы за пару лет,   отходили от нас, только взглянув в бездну ее очей. Так никто и не понял причины его поступка. Три года красивейших ухаживаний, свадьба, обожаемая жена и горячо уже любимый ребенок. Благополучная семья, налаженный быт. Что стало причиной его поступка? Почему?



 Сестра таяла, как свечка, скоро от нее остались только глаза и живот. Ровно через сорок дней после похорон мужа она родила дочь. Прошло  два года. Страсти поутихли, я обожала проказливую племянницу.  Бог, сжалившись над горем сестры, наделил ее дочь абсолютно неприличной красотой.  Правда, при этом, характером чистого бесенка. Я сама родила сына и приехала погостить к маме на пару дней. Почему я открыла шкаф сестры, уже не помню. Шкаф, как и комната, у нас раньше были общие, и часть вещей я так и не забрала. Мне что-то понадобилось на полках, в поисках случайно сдвинула большую шляпную коробку. Она наклонилась, я попыталась удержать ее пальцами, но коробка была тяжелой и упала, рассыпав содержимое. Сестра всегда отличалась педантизмом, в отличие от меня - растрепы, и я лихорадочно начала собирать листочки, высыпавшиеся из коробки. Только через несколько минут я поняла, ЧТО именно я собираю...
"Здравствуй, сегодня я впервые не плакала. У нас родилась дочь. Мне кажется, она похожа на тебя, я еще не знаю, как ее назову, но скорее всего, в честь тебя. Ты не против?... " Строчки начали расплываться перед моими глазами, я не глядя, подняла другое письмо: "Здравствуй. А говорят, что время лечит.  Врут, за три года не стало ни грамма легче, и я так и не могу рисовать...  так хочу к тебе... Если бы не наша девочка, я бы уже пришла... ты ведь ждешь меня? Знаю, ждешь... "
Я рыдала, стоя на коленях, прижимая к груди шляпную коробку.  Слезы душили меня, и все тело сотрясалось. Огромная боль, пронизывающая каждую строчку, била плетью наотмашь. Даты писем складывались калейдоскопом: 1999, 2000, 2003...
Не было сил читать эти послания, не понимаю, как я могла не заметить эту вселенскую боль в родных глазах? Мы ведь думали, что ее отпустило уже. Спрятав коробку с письмами, я рассказала все маме. К сожалению, мои дети и семья требовали присутствия в другом городе, и мне пришлось уехать. Я всегда была трусихой, и так и не набралась смелости сказать сестре о случайно увиденных письмах. Мама - мудрая женщина, как-то сумела успокоить сестру и смягчить ее боль.



 С тех пор прошло больше десяти лет.  И однажды я прочитала в одной газете о выставке молодых художников, среди   прочих  было имя моей сестры. Выставка проходила в областном центре, всего в восьмидесяти километрах от моего родного города. И я поехала, не предупредив никого. А потом бродила среди полотен, узнавая знакомые места и лица. Руку сестры я почувствовала сразу. На всех портретах были грустные и мудрые глаза, а пейзажи пронизаны золотистым светом, хотя на них всегда шел дождь... Я простояла битый час, вглядываясь в наши портреты. В бездонные грустные глаза женщин нашего рода. Вот мама, еще совсем молодая, улыбается, и из её глаз льется свет. Вот бабушка с дедушкой сидят на лавочке. Вот я танцую с развевающимися волосами перед телевизором.  Вот свадьба - и тоненькая невеста в белом платье, а за нею черные крылья смерти.  Вся моя жизнь прошла чередой в этих картинах. Наши улыбки, глаза, движения. И тут я впервые поняла, как мы похожи с сестрой.  Мы - женщины одного рода, с одинаковыми профилями и похожими судьбами.

 

   Поезд отстукивал минуты в ритме сердца, наматывая время на ось колес. Еще чуть, и я войду в отчий дом, обниму маму, племяшку, брата. Сестра выглянет, как всегда, из своей комнаты, молча улыбнется и кивнет.  А я впервые не обижусь и пойду вслед за ней. Я еще не знаю, что ей скажу.   Одно знаю точно: не заладилось у меня с  младшей сестрой, но   теперь я это  исправлю.

 
 

© Copyright: Наталья Бугаре, 2012

Регистрационный номер №0042537

от 16 апреля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0042537 выдан для произведения:

Не заладилось у меня с младшей сестрой. Нет,  не с самого начала. В детстве, когда наша мама делала карьеру  и была слишком занята, мы с сестрой   дружили.  Вынужденно, конечно, разница в пять лет в том возрасте казалась огромной. Сестренка увязывалась за мной хвостиком кругом, немало раздражая. Любила пропадать из дома, и мы всей семьей лихорадочно искали, и радовались, когда замечали хохолок её белокурых волос. Мы всегда были очень разными: и цветом волос, и глазами, и характерами. Я – жгучая брюнетка, она – натуральная блондинка, у меня грустные, чуть раскосые, карие глаза, у нее – большущие, наивные, голубые. Правда, профили у нас были одинаковые - мамкины профили. Но только заметить это мог разве что, помешанный на профилях художник. Я, сколько себя помню, - танцевала и пела, она, - молчала, задумчиво погруженная в свой собственный мир. Я писала неумелые стихи и мучилась их несовершенством, она рисовала. Дивно рисовала, в младенчестве на стенах нашего большого дома, за что ей даже не влетало, потом – в альбомах, затем на холстах. Помню, однажды мы обе выставили работы на школьный конкурс акварелей. Я долго придумывала, что именно изображу. Рисовала несколько дней, тщательно продумывала фон. А она села и за пару часов нарисовала сказочный сюжет: мавку, сидящую под плакучей ивой, туман, клубящийся на заднем плане над рекой, и пастушка, выходящего из тумана с дудочкой. И выиграла. Моя бегущая по лугу девочка, в лучах утренней зари, в вышиванке и пионерском галстуке, не произвела впечатления. А вот её сказочная мавка – да. Я была уязвлена. Наверное, я всегда ей чуточку завидовала: так рисовать я не могла, а привыкла во всем быть первой. Но  все ж ходила на все выставки, где выставлялись её работы и гордилась её победами. Она же не посещала конкурсы бального танца,  на которых блистала я,  никогда. И демонстративно выходила из комнаты, когда я играла на пианино. Её раздражалиа музыка в моем исполнении и мои успехи. По крайней мере, мне так казалось. Семья у нас была не то, что зажиточная  - не бедная, но денег на карманные нам давали мало. Сказывалось то, что жили мы рядышком со школой и поесть-попить могли успеть дома даже за перемену. Так вот, я свои жалкие пару рублей спускала быстро на мороженное и конфеты. А вот сестра - умудрилась накопить на телевизор! Настоящий, маленький черно-белый "Сапфир". Все у неё было не так, как у меня. Я хватала знания на лету  и почти не засиживалась над учебниками, она корпела часами. Мой почерк легко назвать, «как курица лапой», её безупречная каллиграфия поражала даже учителей. У неё всегда водились деньги, у меня они сроду не задерживались. Наша детская дружба иссякла, как только я уехала в другой город сразу после школы. Жизнь разбросала нас вначале по разным городам, а потом и странам, но я не испытывала особой тоски по сестре.



 Прошли годы, рано овдовев, я вернулась под крышу родительского дома. Надо было зализать раны, оправиться после потери, и научиться жить заново. Сестра же, как раз, подросла и вошла в возраст невесты. Вот тут мы с ней были похожи. Обе довольно поздно начали бегать на свидания, очень долго играли в куклы. Только я читала и пела, и пробовала писать, и танцевала, а сестра смешивала на палитре краски, и молча накладывала мазок за мазком на девственно-белый холст. Там где я - всегда было шумно и весело, где она - тишина и грусть.
После родов я поправилась, потеряла свою девичью прозрачность, сестра же оставалась тоненькой и гибкой, как прутик. Я с легкой завистью смотрела на её точенные формы, она же язвительно проходилась по моим пышным:
- Худай, Настя. Ты уже на корову похожа. Посмотри на себя! - говорила она, отрываясь на миг от холста.
А я, обиженно поджимала губы, и пыталась отшутиться:
- Не все же мужики собаки, не все на кости бросаются! -сестра пожимала плечами на мои реплики и снова увлеченно махала кистью.

 



 Жизнь шла своей колеей, и она собралась замуж. Пятый курс ее политеха только начался, но сестра так отчаянно настаивала на этом замужестве, что мама согласилась. И свадьба состоялась: пышная и хлебосольная, с ломящимися столами и искрометными тостами. Только моя сестра казалась там гостьей. Тоненькая, с огромными голубыми глазами в пол лица, она смотрела задумчиво на праздник жизни, устроенный в их честь, и с безмерной нежностью на своего милого.

 



 Она всегда так мало говорила, я не помню слов сочувствия от нее или слов любви. По- моему, она их не сказала ни разу ни мне, ни маме, ни отцу, ни бабушке с дедушкой. Просто рисовала наши портреты – углем, мелом, маслом, гуашью. Разные портреты, в разное время. Словно,  именно так она общалась с нами. Словно, хотела что-то сказать. Только мы не слышали. А на свадьбе ее глаза лучились, как два кристалла.  Атласное платье, пошитое по ее эскизу,  казалось утонченно-простым. Тончайшая талия плотно обхвачена, а глубокий вырез открывал пышные полушария идеальной груди. Сестра была прекрасна, а мы слепы. Мама еще удивлялась, мол, откуда у тебя взялся такой роскошный бюст? Сестра загадочно улыбалась и молчала. Ее немногословность давно стала привычной, и мы не лезли с назойливыми вопросами.

 


 После свадьбы я уехала опять в другой город. На то время у меня уже были семья, любящий муж и море планов. А ровно через два месяца поздним вечером позвонила мама: "Приезжай... У нас беда..."
Я мчалась на перекладных, автостопом, готова была убить медленных водителей, бросалась на свет фар почти под колеса. В голове стучало: "Как это могло случиться? Как могло случиться с ней? Такой уравновешенной, такой тихой, такой слабой?"
 Влетев в отчий дом,  сразу бросилась в комнату бабушки. Струсила сразу войти к сестре. Для нее, все скрывающей внутри себя, подобный удар мог стать смертельным. Я чувствовала это, знала. Бабушка увидев меня попробовала подняться с дивана, но я первой упала на грудь.
- Что случилось? Авария? - бабушка отрицательно мотнула головой.
- То же, что и с твоим... - я замерла, пытаясь понять услышанное. - Суицид... - а в душе окровавленное сердце, вмиг скинув тщательно выкованную броню, обнажилось живой раной и орало: - ПОЧЕМУ? МОЙ-ТО БЫЛ БОЛЕН, за что ЕЙ ЭТО?
Всю ночь мы втроем проплакали в комнате сестры. Я, она и мама. Бабушку опоили валидолом и уложили спать. Большой живот сестры меня поразил, ведь всего два месяца назад она павой плыла в белом платье с осиной талией. Стала понятна спешка со свадьбой и резко увеличившийся бюст.  Где мы находили с мамой слова, откуда брали их, теперь уже не скажу.  Но выплакали мы целое море слез.
- Как ты пережила это? - спрашивала сестра почти неслышно,- как ты с этим смогла жить дальше?
А я несла какую-то чушь про внутренний стержень, и глядя в ее наполненные мукой глаза, понимала, что наш шанс - это ребенок под ее сердцем. Только он удержит сестру от самого страшного.



 На похороны пришло море людей. В маленьком поселке смерть молодых всегда вызывала ажиотаж. Приходили все, кто мог.  Сестра была, как сомнамбула, слезы текли непрерывно по ее лицу.  И самые бессовестные сплетницы, уже ставящие диагноз нашему роду – шутка ли, два самоубийцы за пару лет, - отходили от нас, только взглянув в бездну ее очей. Так никто и не понял причины его поступка. Три года красивейших ухаживаний, свадьба, обожаемая жена и горячо, уже, любимый ребенок. Благополучная семья, налаженный быт. Что его сподвигло? Почему?



 Сестра таяла, как свечка, скоро от нее остались только глаза и живот. Ровно через сорок дней после похорон она родила дочь. Прошло года два. Страсти поутихли, я обожала проказливую племянницу.  Бог, сжалившись над горем сестры, наделил ее дочь прямо неприличной красотой.  Правда, при этом, характером чистого бесенка. Я сама родила сына и приехала погостить к маме на пару дней. Почему я открыла шкаф сестры, уже не помню. Шкаф, как и комната, у нас раньше были общие, и часть вещей я так и не забрала. Мне что-то понадобилось на полках, в поисках случайно сдвинула большую шляпную коробку. Она наклонилась, я попыталась удержать ее пальцами, но коробка была тяжелой и упала, рассыпав содержимое. Сестра всегда отличалась педантизмом, в отличие от меня - растрепы, и я лихорадочно начала собирать листочки, высыпавшиеся из коробки. Только через несколько минут я поняла, ЧТО именно я собираю...
"Здравствуй, сегодня я впервые не плакала. У нас родилась дочь. Мне кажется, она похожа на тебя, я еще не знаю, как ее назову, но скорее всего, в честь тебя. Ты не против?... " Строчки начали расплываться перед моими глазами, я не глядя, подняла другое письмо: "Здравствуй. А говорят, что время лечит.  Врут, за три года не стало ни грамма легче, и я так и не могу рисовать...  так хочу к тебе... Если бы не наша девочка, я бы уже пришла... ты ведь ждешь меня? Знаю, ждешь... "
Я рыдала, стоя на коленях, прижимая к груди шляпную коробку.  Слезы душили меня, и все тело сотрясалось. Огромная боль, пронизывающая каждую строчку, била плетью наотмашь. Даты писем складывались калейдоскопом: 1999, 2000, 2003...
Не было сил читать эти послания, не понимаю, как я могла не заметить эту вселенскую боль в родных глазах? Мы ведь думали, что ее отпустило уже. Спрятав коробку с письмами, я рассказала все маме. К сожалению, мои дети и семья требовали присутствия в другом городе, и мне пришлось уехать. Я всегда была трусихой, и так и не набралась смелости сказать сестре о случайно увиденных письмах. Мама - мудрая женщина, как-то сумела успокоить сестру и смягчить ее боль.



 С тех пор прошло больше десятилетия. И недавно я прочитала в одной газете о выставке молодых художников, среди   прочих  имен было имя моей сестры. Выставка проходила в областном центре, всего в восьмидесяти километрах от моего родного города. И я поехала, не предупредив никого. А потом бродила среди полотен, узнавая знакомые места и лица. Руку сестры я почувствовала сразу. На всех портретах были грустные и мудрые глаза, а пейзажи пронизаны золотистым светом, хотя на них всегда шел дождь... Я простояла битый час, вглядываясь в наши портреты. В бездонные грустные глаза женщин нашего рода. Вот мама, еще совсем молодая, улыбается, и из её глаз льется свет. Вот бабушка с дедушкой сидят на лавочке. Вот я танцую, с развевающимися волосами перед телевизором.  Вот свадьба  и тоненькая невеста в белом платье, а за нею черные крылья смерти.  Вся моя жизнь прошла чередой в этих картинах. Наши улыбки, глаза, движения. И тут я впервые поняла, как мы похожи с сестрой.  Мы - женщины одного рода, с одинаковыми профилями и похожими судьбами.

 

   Поезд отстукивал минуты в ритме сердца, наматывая время на ось колес. Еще чуть, и я войду в отчий дом, обниму маму, племяшку, брата. Сестра выглянет, как всегда, из своей комнаты, молча улыбнется и кивнет.  А я впервые не обижусь и пойду вслед за ней. Я еще не знаю, что ей скажу.  Но одно знаю точно: не заладилось у меня с  младшей сестрой, но   теперь я это  исправлю.

 
Рейтинг: +27 1435 просмотров
Комментарии (50)
Петр Шабашов # 16 апреля 2012 в 01:00 +9
Наташа, рассказ - за-ме-ча-тель-ный! Как жаль, что мы не всегда можем понять даже РОДНОГО человека. Непонятно только, отчего вы такие разные-то? Разные отцы, что ли? У меня сыновья - полная моя копия даже на детских фотографиях. live3
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 01:02 +8
Аха, разные папки. Она полячка почти чистокровная, у меня папка русский. Мы и внешне не похожи и полная противоположность характерами. У нас даже ментальность разная, а судьбы- почти одинаковы...Вот что странно.
Альфия Умарова # 16 апреля 2012 в 08:14 +10
Рассказ, я тебе писала уже раньше, очень хорош.
Я начала тебя читать именно с этого рассказа.
Он многое говорит о тебе - как о человеке,
очень сильном авторе, глубоком и разностороннем.
Ты молодчина и большая умница! buket1
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 11:14 +8
Спасибо, Альфия, он ранний. Технически не совершенный, но очень искренний. Я не совсем довольна им по слогу, по звучанию. Но врят ли полностью перепишу его. Он уже живет своей жизнью. И пусть живет вот таким наивно-желторотым, светлым и добрым. flower
Михаил Соболев # 16 апреля 2012 в 08:35 +8
Один из моих любимых рассказов.
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 11:19 +8
Нам трудно быть объективными, Миш..У тебя для меня ВСЕ-любимые) Как и у Пети Шабашова, у Альфии, у Лары Тарасовой, у Светы Тен, у Игоря Кичапова, у Таты у...оказывается-их много- тех у кого мне всё нравится)))) Есть ряд авторов у которых мне нравится -ВСЁ. И дело не в отношении к самому автору, нет. Я симпатизирую массе пишущих товарищей, а вот работы нравятся далеко не все. Просто есть ряд авторов, находящихся со мной на одной волне. Пишущих так, что мне порой кажется,что это писала я. Так,что на этом конкурсе я буду болеть за многих) За очень многих) smileded
Ольга Постникова # 16 апреля 2012 в 11:45 +9
Такая пронзительная искренность в рассказе, Наталья! buket2
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 12:14 +7
Этот рассказ - попытка разобраться в своих отношениях с младшей сестрой. Он немного автобиографичен. Но не полностью, для художественности я чуть поменяла окончание. В реальной жизни сестра так и не вернулась к своим мольбертам, а нашла в себе силы выйти второй раз замуж и родить мне вторую очаровательную племянницу.( Я страстная тётка- племяшек обожаю, не меньше своих детей). А вот момент про письма и похожие судьбы списан с реальных событий, хотя и самый неправдоподобный тут. Жизнь подбрасывает, иной раз, такие сюжеты, что лучше не придумать...Спасибо, Ольга) buket3
Марина Попова # 16 апреля 2012 в 11:49 +9
Наташенька, решила посмотреть,
что же там выставляют на Чемпионат?
Думаю: может сказочку опубликовать?!
И первым прочитала ваш рассказ...
Желание выставляться со своими сказочками
сразу же улетучилось...
Пробрало до основания!
Так мастерски суметь передать кусочек своей жизни!
Если искать ценные зёрнышки, то их здесь столько!!!
Что лучше этим и не заниматься вовсе...
Наташенька, вы не буквально пишите о событиях,
как фотограф,
который ищет вокруг себя что-то сальное и
дешёвое, чтобы завлечь в свои сети обывателя;
а пропустив сквозь сито своих страданий.
В итоге получилась вещь вкусная,
как у нас говорят художники,
живописная!
Этот рассказ отличается и
глубоким философским смыслом.

Две женские Судьбы,
которые пересеклись в трёх точках.
Но какие это точки!!!
Суметь понять Душу другого человека,
слиться в восторге с ней через искусство!!!
Наташенька, чувствую, что вы и сами до
конца не осознали всей глубины своего
шедевра, как часто случается с авторами!
Спасибо вам за эту чудную вещь!
Порадовалась я за Л.Г. и автора! supersmile live1 5min
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 12:24 +8
Марина, ваш комментарий- отдельное произведение. Вы абсолютно правильно угадали,что рассказ частично биографичный. Спасибо Вам, что так глубоко прочувствовали его, что нашли в нем для себя так много. Это ли не лучшая награда автору? А насчет ваших светлый, добрых сказок- выкладывайте. Сказки всегда актуальны, они древнее любых других литературных форм, они мудры. Просто я пишу в разных жанрах и посчитала возможным тут выложить реалистическую прозу. Но я уже читала тут фэнтези. Вы работаете в жанре сказки- не лишайте нас удовольствие посоревноваться с мастером жанра. Нет плохих жанров, есть Литература и суррогат. У вас-Литература, так,что выкладывайте и все мы станем чуть терпимее и мудрее, у сказки редчайшее свойство- она просветляет душу. 5min
Марина Попова # 16 апреля 2012 в 15:43 +7
Наташенька, решилась!
Зажмурилась и kapusta - добавила сказочку.
Всё же - первый Чемпионат Парнаса!
Хоть просто поучаствовать. live3
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 16:12 +7
Удачи, Марина))))))) Искренне желаю удачи) Абсолютно уверена,что участие в чемпионате всем нам даст заряд хорошего настроения. smileded
Елена Хисамова # 16 апреля 2012 в 12:14 +8
Здравствуйте,Наталья! Очень искренний рассказ. Как хорошо, что Ваша ЛГ смогла увидеть сестру другими глазами, многим не хватает всей жизни для этого. Понравилось очень. С теплом,Елена. buket3
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 12:26 +7
Иной раз, Елена, судьба, словно в насмешку, подносит нам зеркало. И мы видим как мы похожи, там,внутри, под масками. Именно это я хотела сказать- творческие натуры всегда сестры, даже если у них разные глаза, комплекции и цвет волос. Главное увидеть то-основное, что роднит нас.Спасибо за прочтение) elka2
Татьяна Гурова # 16 апреля 2012 в 12:21 +7
Помню этот рассказ. Все уже всё сказали, мне остаётся только live1 buket4
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 12:30 +7
Спасибо, Татьяна, мне он не очень нравится в плане техники...Но он искренний, я пыталась сказать очень много и теперь прям таю, видя,что хоть часть мыслей смогла донести до читателя. И меня СЛЫШАТ! Сижу и чуть не плачу...Не важно какой у меня будет результат, ей Богу не важно. Я уже одержала победу, для себя, я могу сказать так, что плачут, переживают, думают и окошко мира, внутреннего мира, светлеет и у меня и у тех,кто пропустил рассказ через сердце. smileded flower
Александр Джад # 16 апреля 2012 в 13:06 +7
Привет, Натали!
Прочитал этот рассказ ещё раз. Хороший рассказ получился, видимо поправила что-то. Огрехов не нашёл. Тепло от него стало, хоть и жутко, когда понимаешь, что такое было на самом деле.
Удачи!
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 13:15 +6
Привет, Алекс) да, это мой не правильный рассказ, почти без диалогов, довольно длинный, но тот,что ты прочитал в первый раз не смотря на то,что был уверен,что просмотришь пару абзацев для общего впечатления. Конечно, правила его. Много правила. Кто его уже только не смотрел) Я же, как и ты, въедлива и жуть как люблю, конструктивную критику. Написать технически безгрешную работу для меня в прозе все еще- голубая мечта. Понимаю,что всегда найдется за что зацепиться в любой моей. Как бы я не вылизывала, я еще не все вижу,потому что далеко не все знаю. А с другой стороны, как поэт должна чувствовать слово и форму. Но, если взять стандартную компоновку- вступление, завязка-кульминация- окончание, я её всегда нарушаю) У меня по внутреннему убеждению кульминация всегда смещена ближе к концу. Почему так? Не знаю,но я чувствую,что именно так надо при моем стиле повествования. Мне так нравится-когда плавная, текучая вводная часть внезапно переходит в кульминацию и в конце очень коротко мораль. Люблю комкать окончания- давать их парой строк, как итог подводить. Люблю больше вступления и завязки. Внутренне чувствую,что для моих, именно моих рассказов-это верный размер. А объяснить почему так- не могу...
Марина Попова # 16 апреля 2012 в 14:03 +7
Мне, Наташенька, очень нравится, когда в конце звучит мощный аккорд!
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 14:12 +7
А я именно так и люблю- подытожить в конце, да так, чтоб душу наизнанку и чтоб до слез. Не всегда получается,но всегда к этому стремлюсь. smileded
Владлена Денисова # 16 апреля 2012 в 13:34 +6
Замечательный рассказ!
Очень теплый и искренний! buket4
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 13:49 +6
Спасибо, Владлена) elka2
Анатолий Киргинцев # 16 апреля 2012 в 14:20 +7
Еще раз убедился, что лучше всего получается, когда пишут, то, что пережили сами.
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 16:13 +6
Спасибо, Анатоль. Я тоже считаю,что надо писать то,что пропустил через себя и прочувствовал.
0 # 16 апреля 2012 в 17:16 +6
Кто сказал, что неправильный рассказ? Прекрасный,душевный, жизненный. Удачи!
Наталья Бугаре # 16 апреля 2012 в 17:44 +6
Спасибо, Татьяна) Я очень ценю ваше мнение. smileded
0 # 17 апреля 2012 в 11:23 +5
30
Кира # 17 апреля 2012 в 19:40 +7
Комментарий не напишу, Наташа, а цветы прими
Наталья Бугаре # 17 апреля 2012 в 19:45 +6
Шикарный букет, Киронька) Спасибо) kissfor
Джон Магвайер # 18 апреля 2012 в 09:43 +7
Очень, Наташ. Больше и добавить нечего даже к этому. live1
Наталья Бугаре # 18 апреля 2012 в 12:28 +5
Спасибо) Я же говорила,что я прозаик) smileded
Владимир Дылевский # 18 апреля 2012 в 18:46 +5
Наталья, великолепная красивая проза. Браво! buket7 live1
Наталья Бугаре # 18 апреля 2012 в 20:09 +5
Спасибо, Владимир) Очень рада, что тебе понравилось)
Светлана Тен # 18 апреля 2012 в 21:52 +5
Ната, ты знаешь, как я люблю реальную, психологическую прозу. Сама пытаюсь такое писать. Я не читала раньше у тебя этот рассказ. Ты, знаешь, ну, её форму. Этот тот случай, где содержание важнее формы. Потому что это так реально и правдиво и искренне. Потому что это про жизнь самых простых людей, которые ищут смысл, совершенствуя себя. Спасибо тебе за рассказ. Я буду болеть за тебя в конкурсе. Удачи тебе! buket7
Наталья Бугаре # 18 апреля 2012 в 22:14 +5
Да с формой у меня беда( я знаю... Я ведь совсем начинающая. А столько хочется сказать,вот и сумбур в моих рассказах. Опять же реализм свой черпаю из жизни. И хочется передать все,что чувствую. Не без художественности, фантазии и прикрас. Но все таки стараюсь быть правдивой. Знаешь, как я на конкурс работу выбирала?) У меня очень мало работ в реализме, фэнтези выставить не рискнула. А в реализме выбрала самую читаемую работу. Ту, на которую заходят неизвестные читатели. Мне то все мои не особо нравятся, но если ссылку передают-значит цепляет. Вот по этому принципу и выбрала. Столько хороших отзывов не получала за всю мою литературную жизнь...иной раз аж плачу. Не зря я живу на свете, значит. Не зря сердцем горю. Значит это кому то надо...Спасибо, Светуль, твое мнение, как одаренного тонкого, прозаика, очень ценю. smileded
Елена Разумова # 19 апреля 2012 в 00:15 +4
Спасибо за рассказ, Наталья. Написано сильно, пронзительно, талантливо.
От всего сердца желаю Вам удачи. smile
Наталья Бугаре # 19 апреля 2012 в 00:26 +4
Благодарю, Елена) elka2
Владимир Макарченко # 19 апреля 2012 в 08:07 +4
ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЙ РАССКАЗ!!! И НИЧЕГО НЕ ХОЧУ ДОБАВЛЯТЬ! buket4
Наталья Бугаре # 19 апреля 2012 в 10:07 +3
Благодарю Вас, Владимир) И за цветы и за отзыв. girl
Лариса Тарасова # 20 апреля 2012 в 08:08 +4
Ната, перечитала этот рассказ и поняла, что ты над ним основательно поработала. Твой темперамент и искренность прорываются в каждой строчке, поэтому отсутствие диалогов незаметно. Написано живо, сердечно. Для тебя - с теплом моим:
Наталья Бугаре # 20 апреля 2012 в 10:12 +3
Спасибо, Лара) Твое одобрение-бесценно) smileded
Ирина Елизарова # 22 апреля 2012 в 18:23 +4
Ната, я раньше читала и сейчас перечитала. Хорош его переправлять, тут уже хватит. Лучшее - враг хорошего, как говориться. У тебя очень хорошо! Удачи в конкурсе!
Наталья Бугаре # 22 апреля 2012 в 19:07 +3
Ну да)))) То,что было уже мало похоже на то,что есть) Надеюсь и я уймусь, хотя есть желание все доводить до совершенства. Надо будет его попытаться приткнуть куда-то в редакцию и успокоиться. Правда, я не знаю как это делается...Но я же пробивная- узнаю и научусь) Говорят, это самое трудное в писательском труде- издать свои детища...В юности меня публиковали в местных газетах просто так, не надо было ходить и просить. Но это местные газетки, это совсем другое..Наверное, принеси я им мои работы сейчас-тоже без проблем опубликовали бы. Ничего, прорвемся) elka2
Лариса Дудина # 23 апреля 2012 в 13:40 +3
Остался у меня вопрос о самоубийстве двух мужей. Я вообще больше мужскими судьбами интересуюсь, без них и ни одной женской загадки не разгадать.
Наталья Бугаре # 23 апреля 2012 в 14:37 +2
Тут вы правы, женские судьбы неразделимы с судьбами их мужчин. Про самоубийство мужа старшей сестры написано в "Глупой женщине", причины самоубийства мужа младшей тут указаны. Точнее сказано, что так никто и не понял этих причин. Возможно, временное помутнение рассудка..Кто знает? Может вялотекущая шизофрения, эта болезнь часто проходит практически безсимптомно. Трудно рассуждать о том, что может стать причиной такого...Мне-трудно, хотя и пережила суицид своего мужа и и такой же поступок мужа сестры. Я психолог, а не психиатр. Тут, явно, не моя парафия...
Калита Сергей # 24 апреля 2012 в 18:38 +3
Отличная работа, Наташа! И не надо говорить, что рассказ не совершенен в некотором плане, тем более, вы заметили, что он частично биографичен, а такие сюжеты никогда не следует подводить под рамки определённых литературных стандартов. Тогда утратятся и искренность, и темпрерамент. Пусть остается всё как есть. Лично на мой взгляд - очень здорово. Удачи в конкурсе.
Наталья Бугаре # 24 апреля 2012 в 19:03 +2
Спасибо, Сереж. girlkiss
Андрей Писной # 9 июля 2012 в 15:30 +1
Прекрасная работа Наталия. Прочёл от корки до корки. Читается очень легко. Читаешь и живешь. Как сказал один мой знакомый актёр - это театрально без театральности. Я потом долго думал что таки имелось ввиду, а потом пришел к выводу ... очень профессионально и одновременно максимально искренне. Браво ! И .. спасибо за испытанные эмоции. С уважением Андрей Писной.
----------
buket3 live3
Наталья Бугаре # 9 июля 2012 в 21:23 0
Благодарю, Андрей. Этот мой рассказ один из первых попыток высказаться в прозе. Я искренне признательна Вам за отзыв и тепло.