Счастье всего лишь сон

Всё очень понятно, хоть и коротко.

"Счастье всего лишь сон", зато приятный!

Пожалуй, автор прав. Сон, хоть и приятный, но чаще несбыточный.

Для меня счастье может быть и сном, и вполне ощутимой реальностью. Творческих вам успехов, Юлия!

Счастье - всего лишь сон, но всем хочется увидеть его.

Счастье - ускользающая милая, нежная, ласковая , добрая и приятная реальность)

Увы, но после сладкого сна наступает прагматичный быт.

Он: Как думаешь, что такое счастье?
Она: Что-то вроде вещего сна.
Или сна во сне...
Или же сна наяву...
Он: То есть, по твоему счастье - всего лишь сон? В самых разнообразных вариациях...
Она: Ну, да. Сон. Грёза. Несбыточная мечта...

***

Она, главная героиня (со слов автора), проспала своё счастье. Ну так получается! Она, словно убаюканная тихим равнодушием и спокойствием, будто окутанная мягким одеялом привычки, — оттого и текли её дни сквозь пальцы, не оставляя следа, не будоража воображение, не трогая её никак. И в уютном коконе предсказуемости, она и не заметила до сих пор, как мимо проносится жизнь с кусками реального (уверен!) счастья, пылающая яркими возможностями, предназначенных именно ей. Но... Но — увы и ах! Видимо, была Она засоней, и лишь во снах на мгновение вспыхивала та внутренняя искра, которую называют «счастьем» ))).
То же самое можно сказать и о герое. Какой-то квёлый. Потому и счастье для него — «это нечто абстрактное, не имеющее ни формы, ни содержания». Дело в том, что понятие «абстрактный» — это значит отвлечённый, не связанный с непосредственным восприятием реального мира.
Как-то так получается...
Ваши герои не могут вырваться из замкнутого круга, их лень, словно вязкая смола, притягивает обратно в сонное царство.
Я могу представить продолжение диалога в постели.

Она: А давай окунёмся в желаемое, поспим ещё!
Он: А давай!

...Вокруг кипела жизнь, бурлили страсти, люди совершали ошибки, падали и поднимались, преследовали свои мечты. Эти же двое оставались наблюдателями, зрителями чужих пьес, довольствуясь хоть и пресным, зато безопасным существованием...

И вот однажды, проснувшись утром, она увидела на своём столе пыльный конверт. Внутри пожелтевшая фотография — улыбающееся лицо, знакомое до боли. На обороте дрожащей рукой написано: «Встретимся там, где начиналась наша весна?». Сердце забилось чаще. Неужели это шанс? Неужели не всё потеряно? Но взгляд снова упал на мягкое одеяло, на чашку остывшего чая, на привычный пейзаж за окном. И она снова закрыла глаза.
Счастье ушло.
Навсегда.