Под ветвями плакучих деревьев
		В чистых окнах больничных палат
		Выткан весь из пурпуровых перьев
		Для кого-то последний закат…
		Вроде крепок, как свеженький овощ,
		Человек, и легка его жизнь,-
		Вдруг проносится «скорая помощь»,
		И сирена кричит: «Расступись!»
		Вот и я на больничном покое.
		И такие мне речи поют,
		Что грешно за участье такое
		Не влюбиться в больничный уют!
		В светлый вечер под музыку Грига
		В тихой роще больничных берез
		Я бы умер, наверно, без крика,
		Но не смог бы, наверно, без слез…
		Нет, не все,- говорю,- пролетело!
		Посильней мы и этой беды!
		Значит, самое милое дело —
		Это выпить немного воды,
		Посвистеть на манер канарейки
		И подумать о жизни всерьез
		На какой-нибудь старой скамейке
		Под ветвями больничных берез…
 
1970