ГлавнаяКлассикаМаяковский Владимир Владимирович (1893-1930) → Владимир Маяковский - Письмо товарищу Кострову

Владимир Маяковский - Письмо товарищу Кострову

 

Простите
        меня,
             товарищ Костров,
с присущей
          душевной ширью,
что часть
         на Париж отпущенных строф
на лирику
         я
          растранжирю.
Представьте:
            входит
                  красавица в зал,
в меха
      и бусы оправленная.
Я
 эту красавицу взял
                   и сказал:
- правильно сказал
                  или неправильно? -
Я, товарищ, -
              из России,
знаменит в своей стране я,
я видал
       девиц красивей,
я видал
       девиц стройнее.
Девушкам
        поэты любы.
Я ж умён
        и голосист,
заговариваю зубы -
только
      слушать согласись.
Не поймать меня
               на дряни,
на прохожей
           паре чувств.
Я ж
   навек
        любовью ранен -
еле-еле волочусь.
Мне
   любовь
         не свадьбой мерить:
разлюбила -
            уплыла.
Мне, товарищ,
             в высшей мере
наплевать
         на купола.
Что ж в подробности вдаваться,
шутки бросьте-ка,
мне ж, красавица,
                 не двадцать, -
тридцать...
           с хвостиком.
Любовь
      не в том,
               чтоб кипеть крутей,
не в том,
         что жгут угольями,
а в том,
        что встаёт за горами грудей
над
   волосами-джунглями.
Любить -
         это значит:
                    в глубь двора
вбежать
       и до ночи грачьей,
блестя топором,
               рубить дрова,
силой
     своей
          играючи.
Любить -
         это с простынь,
                        бессонницей
                                   рваных,
срываться,
          ревнуя к Копернику,
его,
    a не мужа Марьи Иванны,
считая
      своим
           соперником.
Нам
   любовь
         не рай да кущи,
нам
   любовь
         гудит про то,
что опять
         в работу пущен
сердца
      выстывший мотор.
Вы
  к Москве
          порвали нить.
Годы -
       расстояние.
Как бы
      вам бы
            объяснить
это состояние?
На земле
        огней - до неба...
В синем небе
            звёзд -
                    до чёрта.
Если бы я
         поэтом не был,
я б
   стал бы
          звездочётом.
Подымает площадь шум,
экипажи движутся,
я хожу,
       стишки пишу
в записную книжицу.
Мчат
    авто
        по улице,
а не свалят наземь.
Понимают
        умницы:
человек -
          в экстазе.
Сонм видений
            и идей
полон
     до крышки.
Тут бы
      и у медведей
выросли бы крылышки.
И вот
     с какой-то
               грошовой столовой,
когда
     докипело это,
из зёва
       до звёзд
               взвивается слово
золоторожденной кометой.
Распластан
          хвост
               небесам на треть,
блестит
       и горит оперенье его,
чтоб двум влюблённым
                    на звёзды смотреть
из ихней
        беседки сиреневой.
Чтоб подымать,
              и вести,
                      и влечь,
которые глазом ослабли.
Чтоб вражьи
           головы
                 спиливать с плеч
хвостатой
         сияющей саблей.
Себя
    до последнего стука в груди,
как на свидание,
                простаивая,
прислушиваюсь:
              любовь загудит -
человеческая,
             простая.
Ураган,
       огонь,
             вода
подступают в ропоте.
Кто
   сумеет совладать?
Можете?
       Попробуйте....


Рейтинг: +2 Голосов: 2 4339 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Это Вы не читали...
Виньетка